"Трудная мишень" - читать интересную книгу автора (Деревянко Анатолий)

душ, потушил свет, улегся в постель, но в отличие от предыдущей ночи
отдохнуть не смог. Сон, описанный в начале главы, повторялся с завидным
постоянством. Проснувшись в очередной раз, я понял - дальше продолжать не
стоит. Винтокрылый "феникс" все нервы из меня вымотает. Вот ведь прицепился,
зараза!..
Часы показывали начало третьего ночи. За окном ярко светила луна.
Сквозь распахнутую форточку веяло речной прохладой. За батареей парового
отопления серебристо журчал сверчок. Из ресторана доносились дикие крики и
взвизги пирующих. "Прогуляюсь немного, - решил я. - Авось выветрится из
головы проклятый вертолет". Одевшись, я вдруг подумал: "А что, если милейший
Петр Петрович увидит меня гуляющим и, невзирая на страх перед Павлом,
рискнет произвести обыск в моем номере? На предмет... Да пес его знает
зачем! Просто обыщет, и все! Кабатчики - народ любопытный".
Мысль была явно параноидальная (Паранойя (в распространенном смысле
слова) - мания преследования.), порожденная дневными спецвыпусками и
неприятным, назойливым сном. Тем не менее я собрал документы (чудом
уцелевшие во время недавних похождений), вместе с "чистым" мобильником
упаковал в пластиковый пакет, положил во внутренний карман кожанки, сунул за
пояс "стечкин" и в последний момент прихватил боевой нож, поместив его в
специальное крепление на ноге. Снарядившись таким образом, я покинул номер,
вышел во двор, мягко ступая, прогулялся вдоль здания (постоянно держась в
тени стены) и неожиданно услышал за ближайшим углом негромкие, осторожные
голоса. Один из них принадлежал владельцу гостиницы. Я навострил уши.
- Значит, говоришь, высокий, атлетического сложения блондин с серыми
глазами? - низким басом переспросил кто-то.
- Ага! - пискнул Петр Петрович.
- А с чего ты взял, будто он тот, за кем мы охотимся? - поинтересовался
дребезжащий тенор.
- На нем было множество свежих ссадин, порезов и синяков. Одежда
местами порвана и заляпана кровью. Кроме того, он весь пропах порохом и еще
какой-то гарью, словно недавно из боя выскочил, - по-военному четко доложил
кабатчик. - Я посмотрел вчерашние новости и подумал - а не тот ли это крутой
тип, за шкуру которого обещано десять миллионов долларов?!
- Их получат те, кто лично притащит Корсакова к Хозяину. По возможности
живым и способным перенести долгие пытки, - заметил приятный баритон.
- Но мне ведь полагается определенная доля?! Хотя бы двадцать пять
процентов?! - жалобно заныл владелец гостиницы.
- Не дели шкуру неубитого медведя, - отрезал тенор. - Ну-ка, Стас,
достань ориентировку.
За углом мелькнул слабый отблеск карманного фонарика. Прошло порядка
сорока секунд.
- Точно он! - злым, изменившимся тоном резюмировал бас. - Чего ж ты,
сучий потрох, раньше молчал?! Почему заставил нас мотаться по степи, высунув
языки?! Мог бы сообщить своему куратору! Да я тебя, падла...
- Вот именно куратор его и привез, - проскулил Петр Петрович. -
Приказал холить, лелеять, а меня обещал заколбасить в случае чего. Телефон
наверняка у них на прослушке, покинуть гостиницу я не мог по ряду причин
и...
- Брешешь, собака! - грубо перебил баритон. - Твой куратор, майор
Лебедев, попал в автоаварию (кстати, преследуя Корсакова) и вторые сутки