"Аферист на пенсии" - читать интересную книгу автора (Рябов Феликс Владимирович)

Часть I. Пока ничего не происходит

1. Труп в ванной

Кровь была разлита по полу, пятнами покрывала стиральную машину, кран и зеркало. Рядом лежало несколько испачканных кровью ножей, пила, скальпель и небольшой топор. В ванной, которая была когда-то приятного светло-зеленого цвета, лежал труп.

— Вроде все в порядке, только в зеркале отсвечивает фонарь от камеры… Сейчас, я слегка отойду.

Глядя в видоискатель, оператор шагнул задом наперед раз, потом другой, споткнулся о ведро с кровью и, чуть не выронив камеру, свалился на линолеум. Ведро, подпрыгнув вверх, приземлилось рядом. Коридор был теперь похож на мясной магазин. Кожаные куртки на вешалке напоминали свежесодранные шкуры, зеленый коврик на полу покрывал толстый, толстый слой крови. А вот обои были красные, и на них почти ничего не было заметно.

В квартире этажом ниже Иван Борода говорил по телефону.

— Кинули тебя, похоже… Во-первых, телефон просто так не отключается. Если в конторе вдруг не работает телефон — первый признак того, что сейчас придут кидать… Во вторых, на хрена им так срочно загорелось купить фуру плазменных панелей? Такие сделки за одно утро не проходят: сразу вроде как заплатили, и сразу же поехали забирать… И ты поверил, что они налом, без предварительной договоренности, оплатили в твоей конторе фуру панелей? У тебя раньше такое было?.. Ты лох или начальник склада?.. Что делать? В принципе, в контору свою звонить тебе уже не обязательно; можешь сразу вешаться… Да, и мне надо было звонить до отгрузки, а не после. Конечно, по факсу мало что видно, но документы они тебе дали явно лажовые: печать в этом месте обычно никто не ставит — подпись совсем не видна…

Сверху что-то капнуло.

— Что за хрен? — удивился Борода. — Слушай, я перезвоню…

Он с интересом наблюдал, как на черно-белом факсе начало расплываться ярко-красное пятно. Потом появилось второе, потом — еще одно. Борода посмотрел на потолок. На белом фоне виднелись зловещие красные подтеки.

— Совсем соседи охренели.

Борода по старой советской привычке «не высовываться» жил в старой девятиэтажке, хотя уже давно мог позволить себе гораздо более солидную квартиру. Он не обращал внимания, что сверху регулярно раздавались вопли, топот и звуки передвигаемой ночами мебели. Кто над ним жил, он не знал и знать не хотел — сам он за тишиной не следил и вмешиваться в чужую жизнь нужным не считал… Но всему был разумный предел. Отыскав в кладовке разводной ключ посолиднее, Борода пошел в гости.

— Так… Ты сиди на месте, а то грим сотрешь… Я кровь сам уберу.

Багрово-красная половая тряпка перенесла в унитаз литра три крови, когда в дверь позвонили. На лестничной площадке стоял бородатый мужик лет шестидесяти, в небрежно накинутом на плечи ватнике, дырявых джинсах Монтана и с разводным ключом в руках.

Оператор удивился:

— А мы сантехника не вызывали.

Борода покачал головой:

— Какой я тебе, на хрен, сантехник?

Он глянул внутрь квартиры. Все вокруг было залито кровью. Ванная была как раз напротив входа. В ней лежало окровавленное тело, напротив которого стоял штатив с видеокамерой и пара осветителей. Еще одна камера была в руках у оператора. Труп пошевелился и медленно сел в ванной.

Борода вспомнил, где он видел эти рожи.

— Ммм, новости… «Алексей Ерш, специально для тринадцатого канала»?

— Ну, типа да. — Ерш указал на труп, — Это Валера.

Валера отрицательно помахал головой, разбрызгивая по стенам кровь.

— Почему одни новости? Вот это, — он обвел рукой ванную, — документальный фильм о расследовании серии убийств подпольных ювелиров. Только недавно сделали фильм о ведьмах, тоже документальный. У нас его даже почти уже купили.

Борода кивнул.

— Это хорошо. Купят — расплатитесь за ремонт. Ты мне весь потолок кровью залил.

Ерш который все это время пытался мучительно вспомнить, кого ему напоминает этот дед, возмутился:

— Да ладно вам!.. Всего ничего пролилось. Тем более что я сразу убрал… почти все.

— А вот пойдем, посмотришь.

Ерш согласился:

— Пойдем. Валер, переодевайся и давай к нам.

Камеру он, вроде как случайно, взял с собой.

Поднявшись на этаж, они подошли к двери, обшитой вагонкой. Щелкнув золотой зажигалкой, Борода прикурил Беломор и открыл замок. Ерш обратил внимание, что в обычную с виду дверь был вставлен итальянский сейфовый замок, а на месте глазка была скрытая видеокамера.

Квартира выглядела еще более странной. В обычной девятиэтажке Ерш никак не ожидал увидеть антикварную (местами) мебель, старые картины, хрустальную люстру, цветной ксерокс с торчащей из него пачкой долларов и новый ноутбук. Но прежде всего он обратил внимание на черно-белую фотографию, стоявшую в книжном шкафу. Чисто выбритый мужик средних лет в аккуратном костюме с галстуком и честным открытым взглядом сразу располагал к себе, вызывая полное безотчетное доверие… По материалам сайта по истории преступности Ерш знал, кто это. Иван Петрович Борода — мошенник, прокручивавший еще в советское время миллионные аферы и ни разу не попавшийся ни ментам, ни кинутым лохам. Все уголовные дела против него были уже лет десять как закрыты за давностью.

Дед усмехнулся.

— Узнал? Это я.

Ерш глянул на книги, стоявшие рядом с фотографией. «Молот ведьм», «Практическая магия»… странно. Он указал на полку:

— Интересуетесь?

Борода пожал плечами:

— Да как тебе сказать… Вы фильм снимали про ведьм: там есть хоть что-нибудь из жизни взято?

Ерш задумался.

— Скорее всего, нет.

— Правильно. Я сам несколько раз разводил лохов на бабки, продавая им дома «с привидениями». Гадалки со мной работали, еще в семидесятых. Был один колдун, с ним мы раскрутили на два килограмма золота одного зубного врача в восемьдесят третьем… Только все это — полная лажа. Я всегда хотел найти что-то такое, где сам не смогу понять, в чем здесь подвох. Понимаешь? Был, правда, со мной один случай, еще в молодости… Впрочем — ладно, хрен с ним… Кстати. Ко мне сейчас должен зайти один парень — внук моего подельника. Он отвечает за звук в группе «Распутная жизнь». Слышал?

— Слышал, конечно… Музыка у них дрянь, но раскручены грамотно. По-моему, половина их фанов верит, что солистка с сестрой — настоящие ведьмы. На этом и держатся, уже год почти. Денег, наверное, до хрена.

Борода кивнул:

— Точно. Так вот, Серега — он мне как внук — звонил на днях. Если не врет, вокруг группы крутится какая-то нечисть. Возможно, дело связано с ритуальными убийствами.

В полуоткрытую дверь постучали. Вошел Валера; кровь он почти всю смыл. Глянув на потолок, он начал:

— Не советую вам закрашивать эти эффектные розовые полутона… Белые потолки — сейчас уже не модно. Я могу подсказать вам хорошего дизайнера, она спроектирует весь интерьер именно в этом цвете. — Валера огляделся. — Это будет гармонировать с мебелью. И тогда…

Борода махнул рукой. Ерш указал на хозяина квартиры:

— Это — Иван Борода.

Валера удивился:

— Да?

— Да. — Ерш принюхался. — Здесь пахнет хорошим сюжетом. Похоже, про ведьм можно снять продолжение.

Приемный внук Ивана Бороды пришел минут через двадцать. Сердечно поздоровался с дедом, подозрительно оглядел журналистов, с недоверием глянул на оставленную в коридоре на столике камеру. Представился:

— Ди-Джей Оргазм. По совместительству — инженер по звуку в «Распутной жизни».

— Садись, Серега, — Борода указал внуку на диван, сам сел в кресло и из кармана ватника, заменявшего ему домашний халат, достал Беломор. — Будешь?

— Нет, у меня свои.

Достав из кармана LM, ди-джей Оргазм закурил. Видно было, что удача к нему в последнее время не шла. Под глазами круги, взгляд какой-то усталый, руки нервно крутили воротник куртки.

Борода стряхнул пепел в консервную банку из-под черной икры:

— Итак?

Ди-джей покосился на журналистов. Борода успокоил его:

— Эксперты по ведьмам, — усмехнулся он. — Может, чего посоветуют… Рассказывай, не стесняйся.

Ди-джей кисло улыбнулся, оставил в покое воротник и начал:

— Работаю я у них где-то пол года… В основном мои обязанности — подключить аппаратуру перед концертом, настроить звук, запустить вовремя фанеру — в общем, проследить, чтобы все работало. Я надеялся, что долго этой дрянью заниматься не придется — я тогда только записал свой диск с ремиксами, и надеялся, что смогу на нем хоть немного заработать… Но хрен. Музыку мою кое-где крутят, но бабло отстегивать как-то забывают. В клубы играть не зовут. А что касается «Распутной жизни»…

— Слушай, а что за название такое? Откуда оно?

— А, я их тоже спрашивал. Все просто: взяли английское «Evil Life» — был такой ужастик, кажется — и посмотрели по словарю, как это переводится на русский. Вот и все.

— А причем тут ведьмы?

— Сначала я тоже думал, что ни при чем. В общем-то, это нормально: кто-то создает свой имидж на том, что изображает лесбиянок, кто-то строит из себя секс-символ, кто-то прикидывается педиками, кто-то косит под зека, некоторые пытаются делать все сразу — в шоу-бизнесе так принято, ничего не поделаешь… Эти решили работать под ведьм.

— Как?

— Ну… много чего. Во-первых, на концерте у них всегда полумрак, горят факелы. Где-то есть видеосъемка их концерта, чуть ли не первого — его устроили на заброшенном кладбище, где-то за городом. Электричества там не было, поэтому на пленке мало что видно… но смотрится жутковато. Народу собралось человек двести, все обкурились, солистка с сестрой орали между песнями какие-то заклинания; на земле бензином вывели большую пентограмму — метров тридцать — и подожгли. После концерта, вроде, поножовщина была… Ну, в общем, все в таком духе… Само собой, татуировки у солистки, плакаты рекламные, клипы, тексты — все на эту тему. Люди они скрытные, о группе почти никто ничего не знает… Много слухов. Например, некоторые говорят, что солистка может появляться в нескольких местах одновременно… Рассказывают, что человек, который ей не понравится, вскоре умирает… И все в таком духе.

— Ну, это в общем понятно… Думаю, эти слухи распускает сама солистка. Но, я не понял — тебя-то что беспокоит?

Ди-джей замолк. Борода пускал дым, крутил свою золотую зажигалку на ручке кресла и пристально глядел на ди-джея. Валера стрельнул у Бороды Беломор и тоже закурил. На его лице было заметно некоторая неудовлетворенность: ясно было, что в Беломоре ему чего-то не хватает.

Наконец, Серега заговорил.

— Меня беспокоит… Меня беспокоит мысль, что я подставил одного человека.

Он опять помолчал, раздавил окурок LM в пепельнице и закурил еще одну.

— Ее зовут Лена… Однажды солистка… Ну, вы знаете, «Распутная Жизнь» — это группа из двух баб: одна солистка, Ира, другая ее сестра, Наташа. Солистка поет, точнее — пасть разевает под фонограмму, Наташа пишет все песни, работает в студии — аранжировки, запись. Иногда тоже выходит на сцену. Фигурой-то она похожа на сестру, но рожа уж больно страшная — зрителей ею стараются особенно не пугать. Вы ее, может, видели в первых клипах… В общем, солистка всем руководит. Все денежные вопросы тоже на ней. Где она взяла деньги на раскрутку — никто не знает. Но деньги нашлись. Сколько группа зарабатывает, тоже никто, кроме солистки, не знает, но по-моему — до хрена. Есть еще администратор, Антон, но он так просто, вроде секретарши — по телефону дозвониться, за бумагами съездить — все такое. Ему только кажется, что он может что-то решать.

Так вот, однажды я прихожу в контору и застаю у солистки кучу девок — сказала, что ищет человека на должность, бл. ь, «пресс-секретаря»… Какой на хрен пресс-секретарь? Она интервью-то ни одного никому не дала — как увидит журналиста, либо охрану зовет, либо прячется. Туману нагоняет — говорит, чем больше слухов, тем больше бабла. В принципе, наверное, так и есть…

Так, о чем я? А, ну вот. Была у меня одна девочка знакомая. В общем у нас было… точнее, могло быть. И я порекомендовал ее солистке. Интересно, что всех, кто приходил к ней раньше, солистка сразу отшила. Причин объяснять не стала. Лену, наоборот, после двух минут разговора сразу взяла. Платит, ей, правда, немного, но и делать почти ничего не приходится. Солистка, вообще, жадная, зараза. Лишнего человека в штате держать не будет. Я долго думал — на хрена ей это нужно? Правда, у нее есть какие-то странные должности — например, личный фотограф, Эдик — за все время работы он сделал штук десять снимков — старым Зенитом!.. Даже на цифровой фотоаппарат не разорился — по моему, он даже не знает, что это такое. И почему его держат? Говорят, он любовник солистки… Впрочем, это — не мое дело.

Ладно, я опять отклонился от темы. В общем, что меня беспокоит… Я случайно… Чего смотрите? Действительно случайно записал один разговор. Хотите послушать?

Ди-джей достал из кармана МР3 плеер.

— Дело было в конторе. У группы есть небольшой дом в промзоне у Невы — там собственная студия звукозаписи и офис. На студийном компьютере полетели винды, и я в тот день переустанавливал все программы. Заняло это часа три. Сидел я в небольшой кладовке… Понимаете, системный блок здорово шумит, поэтому он стоит в отдельном маленьком помещении — там должен сидеть звукооператор. Микрофон для вокала, понятно, в студии. Там хорошая звукоизоляция, и, когда находишься внутри, кажется, что и тебя никто не слышит. А вот окошка, которое должно соединять оба помещения, у нас нет… Итак, когда я закончил, решил проверить — может быть, что-то начнет глючить — и включил на запись.

Ди-джей нажал кнопку на плеере. Голос был женский; тихий, но уверенный и какой-то сухой, жесткий:

— … пять тысяч баксов. Риска для тебя никакого. Ну, как?

Ди-джей пояснил: «Это солистка. Сейчас ей ответит Лена». Второй голос звучал еще тише и несколько ошалело:

— Я не знаю… Что, обязательно нужно его…

— Нужно, нужно. Половина — вперед. Когда обнаружат труп — вторая. Плюс — можешь рассчитывать на мою помощь. Данные у тебя приемлемые. Ничего хитрого здесь нет, нужны только деньги и связи. Мне, честно говоря, все это давно надоело. В принципе, со временем можешь занять мое место… Так что?

— Слушай, я не знаю… Можно подумаю?

Солистка фыркнула:

— Ладно, думай. Но не тяни особенно. Желающих найти не так трудно. В общем-то, я хотела тебе помочь.

Далее послышались шаги. Ди-джей выключил плеер.

Валера встрепенулся:

— Труп… Это звучит обнадеживающе. По-видимому, кого-то собираются убить.

Борода восхищенно поцокал языком:

— Удивительно! Как ты догадался?

Ерш повернулся к ди-джею:

— Они знали, что ты их подслушивал?

— Нет. Солистка — уж точно нет. Эта мстительная тварь — я наверняка бы заметил.

— А эта… Лена?

— Догадывается. Я… я как-то попытался у нее спросить… ну, что все это значило. Я думал, что между нами такие отношения, что… что секретов быть не должно.

— А она?

— Стала меня избегать.

— Ну ладно, это как раз понятно… — Борода перешел к главному. — Как думаешь, кого солистка хочет убить?

Ди-Джей неопределенно пожал плечами:

— Не знаю. Это может быть кто угодно. По-моему, ей даже все равно, кого.

— В каком смысле?

Ди-Джей не ответил.

— Слушай, если честно, я пока не понимаю, причем здесь нечистая сила. Ты поссорился с девочкой: понимаю, это давит на нервы. С солисткой у них от тебя какие-то секреты. Ну и что? Может быть, она хочет замочить человека, который по каким-то причинам вызывает у нее неприязнь. Предложила заработать твоей бывшей подружке… Лену твою тоже можно понять: у кого денег больше, с тем она и дружит. Не удивительно, что она выбрала солистку, а не тебя. Причем тут какие-то ведьмины ритуалы?

Ди-джей горько улыбнулся.

— Я знал, что вы мне не поверите.

Он достал из кармана куртки сложенную вдвое большую фотографию. На фоне микрофонных стоек, гитар и усилителей шла пьянка. Кто-то держал в руках одноразовые стаканчики, кто-то — бутылку, некоторые просто держались за стену или за стол. Из-под стола торчали чьи-то ноги, человек на заднем плане блевал в окно.

— Смотрите… Снимали это около года назад. Банкет по поводу выхода первого альбома. Здесь солистка, — ди-джей ткнул в нахальную брюнетку в кожаной юбке и футболке с языками пламени. На правой щеке у нее была крупная, раздвоенная сверху родинка — то ли сердечко, толи рогатая морда. — И ее сестра… вот чудище, в углу.

Валера оглядел снимок:

— Не такая она и страшная… А фигура вообще — точь-в-точь как у сестры… Но рядом с ней, конечно, не смотрится. Та — телка высокого класса.

Ерш поморщился:

— Да ну… На любителя. По-моему, слишком тощая.

Ди-Джей сделал знак, чтоб не отвлекались, и продолжил:

— Этот качок рядом с солисткой — «штатный фотограф», блин… Те, кто пытаются напоить пивом кошку — ритм-гитарист и клавишник. А вот это, — ди-джей указал на интеллигентную женщину в очках, пьющую из горла шампанское, — преподавательница по вокалу нашей солистки. Она давала ей частные уроки и добилась удивительных результатов… Через три дня после банкета утонула в ванной.

Ди-Джей опять закурил и стал рассказывать дальше:

— Это, — ди-джей ткнул пальцем в парня, раздевавшего сидящую у него на коленках девушку, — первый звукооператор группы. На домашнем компьютере он записал тот самый альбом, которые здесь обмывают; заодно играл на ритм-гитаре. Через две недели после этого он вышел ночью покурить на балкон — утром его нашли внизу, на асфальте. Та, которую он раздевает — бэк-вокалистка, с ней солистка начинала свою карьеру чуть ли не стриптизеркой. На нее во время концерта упала плохо закрепленная декорация. Она жива, но от мозгов почти ничего не осталось. Сейчас — в психушке.

Это, — ди-джей указал на торчащие из-под стола ноги, — бас-гитарист, он участвовал в первых концертах, где солистка с сестрой пели пока еще без фонограммы. Его через несколько месяцев убило током в студии — была неисправна аппаратура.

Тот, кого тошнит в окно — Шурик, любовник сестры солистки. Никто не знает, куда он делся — просто исчез. Кстати, ему принадлежало здание, где сейчас студия «Распутной жизни».

Половины из тех, кого вы здесь видите, уже нет в живых. И вы хотите сказать, что все это — случайность?