"Газета День Литературы # 76 (2002 12)" - читать интересную книгу автора (День Литературы Газета)Валентин Сорокин ТЫ ИДЁШЬ
Белый парус
Не ходи одна вдоль синя моря, Не гляди восторженно вперёд, Из пучин страдания и горя Белый парус нет, не приплывёт.
И ещё, не позабыть, сказать бы, Через всю Россию, ой, густы, Где должны звенеть гармонью свадьбы, Реют обелиски и кресты.
А над ними юные невесты, Бабушки седые, овдовев, Смолкли, будто Киевы и Бресты, В Сталинграде вытряхнули гнев.
И едва ль не до Берлина ныне В лунную тоскующую ночь Плачет вьюгой Волжская Твердыня, Но ослепшим избам не помочь.
Красота и верность, берегитесь, Ветер чёрен и волна крепка, Белый парус утонул, а витязь Новый меч не выковал пока.
Не ходи, ни счастьем, ни слезою Не омыть нам погребальных плит, Потому объятая грозою Даль великорусская кипит!..
Мука тайны
Разве мало красивых у нас, Разве статью их Бог не отметил, Но таких очарованных глаз Я ни разу, с рожденья, не встретил.
Мука тайны, надежды слеза, — На холме ль, на зелёной опушке, Как два солнышка эти глаза, Как две иволги или кукушки.
Мглу в них светом зарница прожгла, Эхом утренним радостной рани, Словно ты целоваться пришла Из берёзовой звонкой Рязани.
И на краешке отчей земли Слышишь стоны грядущей метели, Потому что твои журавли И мои — над Окой пролетели.
Две молитвы, две песни — глаза, Две свечи, золотисто-нетленных, А за ними кричат голоса И замученных, и убиенных, —
Где, храня женихов и невест, Где, во имя детишек и хлеба, Нежно пестует храмовый крест Душу русскую звёздного неба.
Я слышал
Я слышал, из ночи, из чёрной печали Знакомые лебеди громко кричали. Куда же так рано они полетели, Быть может, вспугнули их вихри метели?
Но лето ведь рядом — и ты за рекою Срываешь ромашки счастливой рукою. Глазами счастливыми смотришь в просторы: Там — наша рябина! Там — небо и горы! Ещё далеко до морозной метели, Куда же так рано они полетели?
Облака уйдут
Облака уйдут за горизонт И опять, невыразимо знойный, Развернётся и повиснет зонт, Солнечный, над Родиной спокойной.
Самолёту путь и кораблю, Журавлю и страннику открытый, Сто дорог!.. А я тебя люблю На тропине, той, не позабытой!..
Храм звонит — себя побереги, Храм звонит — храни меня едино: Радонежье! Сергия шаги! Русским светом полнится долина!
Поцелую, молча обниму — Стон счастливый!.. Ветер!... И созвездья!. Сеющие ненависть и тьму Приближают скорое возмездье.
К сумеркам грустнеют небеса, Птицы тихо в травы опустились, Ну зачем, зачем твои глаза На моих, дрожа, остановились?
Видишь, обелиски и кресты, Видишь, избы на старух похожи, Это — мы с тобою, я и ты, Это — свет и Сергий!.. Боже!.. Боже!
Перелески любви
Вот опять впереди не холмы, а звенят Каракумы, Не ромашки твои, а песок раскаленный звенит, О, пустыня души, облаками горюнными думы За тобою уплыли в чужой и нерусский зенит!..
Не боюсь я измен, не хочу я любви и тревоги, Оглянусь я и вспомню: вся жизнь беззаветно чиста — Ничего у меня, кроме этой бессмертной дороги. Прямо к иве рыдающей или к сиянью креста.
Я несу тебя, иволгу, тёплую, вещую птицу, Даже трепет и голос твой oтчим просторам дарю, Ну зачем же так часто не стон твой тоскующий снится, И багряные листья летят и летят на зарю.
Видишь, ива склонилась над омутом злым на колени, Задержались дожди и в горах затаились ветра. Ну зачем же так часто мне снятся две тени, две тени И луна каракумская — с вечера и до утра?
О, пустыня души, облаками плывущие думы, И миражные дюны, где сеется золотом зной, Перелески любви и ордынских разлук Каракумы, И рябины закатной — багряная гроздь надо мной!.. Как прежде
Спускается полночь туманною мглой-покрывалом, От края до края, — над честным усталым Уралом, Где в полдень высокий орлы из ущелий взлетали, Сплошной немотою наполнены грозные дали.
Не шепчутся травы, уснули в осоках стрекозы, И только о чем-то звенят и рыдают берёзы. Меня окликают, тебя ль, осторожные, ищут, А беды, как звери, по краю по отчему рыщут.
За сталью заводов — деревни, избёнки, избёнки, Старухам не вспомнить новорождённом ребёнке: Кресты — на могилах, на трассе — до звёзд обелиски, Мерцают в граните героев бессчётные списки.
За горе России, как прежде, никто не в ответе, И мы одиноки с тобою — на целой планете!..
Ревнивая минута
Протяни мне руку — скорбь и смута, Ниже мглы и тише сна поэт: Кажется, скала, а не минута Рушится — и утоленья нет.
Травы плачут, облака мятутся, Громы поднимаются в зенит, И луна, как золотое блюдце, Молнией расколота, звенит. Ты зачем другого целовала, Ластила улыбками его, — Неужель моих объятий мало, Скифского безумья моего?
От зари и до зари тебе я Страсть дарил и молодость дарил, Словно, не смущаясь, не робея, Красоту вселенскую творил!..
Это ты и плакала, и пела, К сердцу приникая головой, Жизнь цвела, черёмуха кипела, Взятая стихией ветровой.
Если ревность обернулась мукой, А тоску подтачивает злость, Значит, нам с тобой перед разлукой Звёздный свет сберечь не удалось.
Непогодь
Равнины, взгорья непогожие, И перехватывает дух: Я вижу избы, так похожие На русских сгорбленных старух. Они бредут, осиротелые, Во глубине родной земли, Их вьюги, похоронно-белые, Победной славой замели.
Мужья их с клёкотом орлиным В атаки шли, за взводом взвод, И, молодые, под Берлином Лежат, ни горя, ни забот...
Весенний луг цветами пёстрый, А вам и впредь отрады нет, О, Богородицыны сестры, Седые вдовы чёрных лет!
Вожди и чуда прорицатели Поразметали ваш уют, А ныне свежие предатели Погосты наши продают.
Гнетёт меня тоска острейшая И не встречает отчий край. Изба, прабабушка святейшая, Ну, подожди, не умирай!
ВорьЁ и вороньЁ
Золотоголовые подсолнухи, Вы куда торопитесь, куда, Вас в Чечне подкосит пуля, олухи, Богатеям — шик, а нам — беда.
Золотоголовые ребятушки, — Эполеты штурмовые роб, Вон вчера на самолёте бабушке Привезли из Хасавьюрта гроб.
Ей казалось, что она счастливая: Внук взмывает выше облаков, А теперь, убого-сиротливая, Ждёт гроша у спецособняков.
Мы с тобой в тоске, мы поле видели, Видели подсолнухи, и мы Никого в России не обидели, Это знают ратные холмы.
Мы ведь для любви, а не для стойбища Дочерей рожаем и сынов, Сколько ж будет их швырять в побоища То хмельной, то трезвый блудослов? Пахнет ветер мёдом и смородиной, Вольный лес встревожен вороньём, Мы в долгу, но только перед Родиной, А не перед ссученным ворьём!
Крылатый стон
Тебя я встретил влюбчивой и броской, В летящей юбке клёшевой с полоской, Ты, словно бы дневник на переменке, Показывала мне свои коленки.
Мы так с тобой друг другу удивились, Что руки в ликованиях обвились. Я целовал тебя и ты ласкала, И долго нас земля не отпускала.
И ты, пьяна черемухой и мятой, Смущалась тихо кофточки помятой, А от моей взволнованной рубашки Бежали к ней весёлые ромашки.
У наших ног трава, цветы стелились, И мы сплелись, и мы не разделились, И в сладкий миг мы с колокольным звоном Слились и унеслись крылатым стоном.
Теперь там ива и шумит, и гнётся, — Ни к ней, ни к нам былое не вернётся, И только память, как над морем птица, Вдруг закричит и в бездне растворится.
А там
Блок на холме, а там Есенин, Блок на холме, а там Христос, — Над ними, в пламени осеннем Рязанских реющих берёз.
Куда идут — я не осилю, Не разгадаю тайны я: Спасать иль врачевать Россию В стальных оковах бытия?
Нахлынули, как непогода, Враги, Владыка, ты прости — За муки храмов и народа И за поэтов отомсти!..
Они, они тоской нетленной Овеяли пути свои, О, эти два, седой Вселенной Трагические соловьи!
Ты видишь, Бог, и мы до смерти Неразлучимы, видишь, Бог, Зачем гроза просторы чертит Кривыми копьями дорог?
Или расправою недавней Уж так предатели горды, Что на Руси закрыты ставни И все ворота заперты.
Траурный полдень
Памяти русских солдат, погибших на Кавказе, посвящаю.
А на погосте лебедь стонет, Куда, не знает, улетать, — Там тихо воина хоронит, Сынка единственного, мать.
Его отец в Афганистане Погиб, а он убит в Чечне, Похоронила — и не встанет: Сидит, молчит, как в чёрном сне.
В тяжелый день вползает утро, И рядом с нею, под Москвой, Боевики скупили хутор, Сожгли, и тут же строят свой.
Их рубль звенит нежней и дольше, В их сумках доллары шуршат, У них детей резвится больше, Чем по канавам лягушат.
Россия. Взрывы. И авралы. И за кровавою игрой Министры пьют и генералы, Нефть заедаючи икрой...
И ты гляди, гляди, подруга, Ведь белый лебедь — не птенец, — Над ним вот-вот заплачет вьюга И брызнет гибелью свинец. |
|
|