"Коктейль “Торпедный сок” (Torpedo Juice)" - читать интересную книгу автора (Дорси Тим)Глава 23Автодорога номер один Звездную ночь на островах вспорол вой полицейской сирены. У «Лобстертауна» толпились зеваки. Полицейская машина заехала на стоянку. Уолтер взял в руки планшет: – Ну вот, плакал вечерок… Помощники шерифа попросили всех вернуться в ресторан. Гас начал огораживать лентой место преступления. Прибыла помощь. Специалисты проводили фото- и видеосъемку, заливали гипсом колеи. Было обнаружено много крови и один предмет обуви, тело не нашли. Только путь, по которому его волокли. Уолтер опросил всех, кто был в ресторане. Никто ничего не видел. Он нашел менеджера. – Сегодня не происходило ничего странного? – Трубы прорвало. – Менеджер вспомнил, что один из его посудомойщиков курил возле мусорных баков и что-то слышал. – Альфонсо! Иди сюда! К ним подошел субтильный юнец в сетке для волос и с пушком на верхней губе. – Нет, я слышал только какую-то возню, удары и крики. – И вы не пошли посмотреть? – На стоянке всегда такие звуки. Гас собрал троих пьяных продавцов крыш, которых обнаружил возле тики-бара. Они бродили там, спотыкаясь и оглашая ночь громкими призывами пропавшего товарища. – Когда вы его в последний раз видели? – Кто-то нашел на паркинге кучу бабла, и он захотел забрать. – А деньги принадлежали ему? – Вообще-то нет. Криминалист в хирургических перчатках бросил в прозрачный пакет грязный дорогой мокасин. – Это его туфля! – закричал один из продавцов. – Не уходите никуда, – сказал Гас. – У меня еще будут вопросы. Уолтер привел служебного фотографа к брызгам крови, обнаруженным на стене здания. – Вот сюда. По темной стене прыгали синие и красные огоньки мигалок. Подошел Гас: – Скорее всего мы установили личность жертвы. Фотограф перестал снимать. Уолтер посмотрел на напарника, потом на красные брызги – и засмеялся. – Тебе весело? – Извини! Я никак не могу забыть рожицу на твоем члене. Ты бы тоже смеялся, если б видел фотографии. – Фотографии? – У официантки в кафе были распечатки. Твоя жена сфотографировала, пока ты спал. – Распечатки? – Из Интернета. Передние фары освещали туман и соленую дымку, висевшую над дорогой. В это прекрасное полнолуние перед осенним солнцестоянием «бьюик-ривьера» неспешно ехал по Кис. Приборная панель винтажного «бьюика» отбрасывала на лицо Сержа зеленоватый блик. Он небрежно придерживал руль одной рукой, а вторую положил на спинку сиденья, медленно приближаясь к Молли. Та съежилась у противоположной двери. Серж обратился ко всем пассажирам: – Я подумал, может, завершим этот прекрасный вечер стаканчиком в Безымянном? Что скажете? Молли промолчала. С заднего сиденья донеслись странные звуки. – Эй, детки, что вы там делаете? Он обернулся и вытянул шею. – Ой. Темные острова бежали из-под колес. Серж то и дело поглядывал на Молли. Что за ангел! С этой зеленой патиной на лице она почти как живая. Серж притворно зевнул, потянулся и придвинул руку к Молли. Она прижалась к противоположной двери, как герои фантастического фильма, когда тираннозавр просовывает голову в пещеру, но никак не может до них дотянуться, а потом один из второстепенных персонажей неосторожно ступает вперед, и динозавр хватает его, орущего и пинающегося, за голову и вытаскивает из пещеры. – Я не кусаюсь, – сказал Серж. – Может, сядешь поближе? Он похлопал по виниловой скамеечке между сиденьями. Молли не сдвинулась с места. – Так ты выпадешь из машины, – предостерег Серж. – «Бьюик» довольно дряхлый. За замки не поручусь. Молли перестала цепляться за дверцу и напряженно выпрямилась. Пальцы Сержа крадучись направились к ней. Молли смотрела прямо перед собой. С очередного моста открывался великолепный вид на ночной океан и мигающие огоньки домов. Рука Сержа заскользила к Молли. Так, еще немного… Звуки на заднем сиденье стали громче. Серж покосился на руку краешком глаза: она зависла над плечом Молли, как Нил Армстронг, выбиравший место посадки в Море Спокойствия. «Бьюик» качнуло. Серж опустил руку. Два дюйма, один дюйм. Спокойно…- Ладонь Сержа легла на плечо Молли. Та вздрогнула, но не отодвинулась. Серж облегченно выдохнул. «Посадка мягкая, «Орел» прилунился». На заднем сиденье Брэнда закричала: – О боже! Да, да! Трахни меня!.. – Ой! – Серж отдернул руку и лихорадочно закрутил верньер приемника. – Может, музыку послушаем? «О-о-о-о-о-о, так люблю любить тебя, детка, о-о-о-о-о, у-у-у-у, о-о-о-о!..» Серж покрутил дальше. «Я вижу рай в свете автоогней…» Еще одна станция. «Эй, попляшем буги, скажем: «А-а-а-а! Ха-а-а-а!» Вам вставляет, а-а-а-а?..» Серж выключил приемник, откинулся назад и нервно улыбнулся. Наконец «бьюик» перестал качаться. Стало тихо. Но ненадолго. – Тормози! – заорала Брэнда. – Меня сейчас вытошнит! Серж вывернул на обочину, как сотню раз делал для Коулмэна. Брэнда открыла дверь. Серж повернулся: – Коулмэн! Будь джентльменом! Придержи девушке волосы! Дверь Безымянного бара распахнулась. – Серж! Он пробежал вдоль табуретов, шлепая всех по ладони. В конце обернулся: – Молли, это ребята. Ребята – это Молли. Коулмэна вы уже знаете. За кадром Брэнда, которая торчит из машины. Коулмэн и Молли сели рядом с бильярдным столом. Щелкнули шары, «семерка» закатилась в боковую лузу. Из кухни принесли пиццу. Серж пошел к музыкальному автомату и вставил монеты в щель. – Ну-с, посмотрим… Такой большой выбор… Главное – не ошибиться. Нужно выбрать идеальную мелодию. Музыка – это все. Она влияет на эмоции и меняет поведение. Неправильная песня может все испортить. Какую, какую, какую? Посмотрим, что у нас есть… – Он провел пальцем по стеклу. – Она ждет у телефона, ему нужна свобода, она ударит тебя в спину, он плачет внутри, ее тело – зона опасности, его сердце горит, ей нужно больше любви, его часы поставлены на время обмана, она больше никогда не танцует, ему нужен еще один шанс, она садится на полночный поезд… В конце кто-то погибает. А в этой всегда идет дождь. В этой не идет, но и солнце не светит. В этой есть соло на трубе, от которого у меня сосет под ложечкой, словно я забыл подготовиться к экзамену. Эта напоминает мне о дорогостоящих ошибках в нашей международной политике… – Выбери любую! – крикнул Коулмэн. – Ладно, ладно! Вот хорошая песня о любви. – Серж нажал В-12. Шесть раз. Он присоединился к остальным за столом и сел боком, одобрительно глядя на обстановку и постукивая в такт музыке. – Saturday night’s all right for fighting…* * «В субботу вечером можно подраться» – строчка из одноименной песни Элтона Джона. Молли изучающе смотрела на его счастливый профиль, однако видела только кошмар за рестораном. И все потому, что ее, как обычно, оскорбил какой-то идиот! – Да. Сначала Серж ее не услышал. – Я сказала «да». Он обернулся. – Что – да? – Я выйду за тебя замуж. – Ур-р-р-р-ра!!!!!.. От крика все посетители вздрогнули. Серж подпрыгнул и начал отплясывать твист, подпевая музыкальному автомату. – Sat-ur-day! Sat-ur-day! Sat-ur-dayL Sat-ur-day! Sat-ur-day! Sat-ur-day!.. Услышав шум, из задней комнаты вышел владелец. – Серж! А ну слезай с бильярдного стола! Ты что себе думаешь? Серж спрыгнул на пол и изобразил лунную походку, ручной джайв, танец цыплят, ковыляние Игги Попа. – Sat-ur-day! Sat-ur-day!.. Он бросил воображаемые кости и забросил мяч в невидимую корзину. Упал на колени и воздел руки к потолку. – Она сказала «да-а-а-а»!!! Соп Чоппи подошел к Коулмэну. – Что случилось? – У меня был секс. – Нет, я про Сержа. – А, он вроде как обручился. – Без шуток? Когда новость разошлась, и без того праздничная атмосфера в баре стала просто ликующей. Люди ставили друг другу выпивку, чокались, шумели, подходили пожать Сержу руку. Потом заставили свежеобрученных танцевать. По крайней мере Сержа. Молли стояла, а он скакал вокруг нее, как чертик на пружине. Молли встала на цыпочки и на прощание клюнула Сержа в щеку. «Бьюик» мчался на юг по автодороге номер один. Серж высунул голову из окна, подставив ее ночному ветерку. Потом залез обратно. – Это лучший день в моей жизни! – У меня был секс. – Да, да! Поздравляю! Когда это было в последний раз? – Что именно? – Секс. Ты же раньше занимался им? – А, конечно. – Когда? – Да постоянно! Вчера утром, еще дважды после обеда. – Я имею в виду, с кем-то еще. – А это не считается? – Не совсем. – Тогда это будет, – Коулмэн начал загибать пальцы, – первый. – Ты шутишь! -Нет. Серж шлепнул руками по рулю. – Черт побери! Нам точно надо отпраздновать! Что же сделать? Надо что-то особенное… У Коулмэна появилось предложение. – Ты читаешь мои мысли! Несколько секунд спустя Коулмэн смотрел сквозь стекло на вращающиеся корн-доги. – Что бы мы делали без круглосуточных магазинов? – А знаешь, кому нельзя в них ходить? – Кому? – Барбре Стрейзанд. – Точно. А то растолстеет. Они загрузили покупки в машину в пяти полиэтиленовых пакетах и поехали домой к Коулмэну. Продукты лежали на полу в трейлере. По телевизору начали показывать сборник диснеевских мультфильмов. Приятели чокнулись стаканами газировки. – А Брэнда? – Да, точно. Давай затащим ее сюда, пока не забыли. – Ну вот, сейчас реклама будет. Они схватили Брэнду под мышки и волоком подняли по ступенькам. Коулмэн положил ее на одну из узких кроватей и любовно подоткнул одеяло. Серж указал пальцем на карликового оленя в углу: – А Джоджо? Коулмэн посмотрел на него. – И как он может спать стоя? – Сортировщики почты только так и спят. – Я положу его на вторую кровать. Надо как-нибудь купить ему маленькую одежку. Коулмэн положил оленя на бок и начал его накрывать. – А что это красное на одеялах? – спросил Серж. – Чего? – Чего, чего – ты все кетчупом извозюкал. Коулмэн посмотрел на свои руки. – Опять забыл салфетки! Он вытер пальцы о штаны и улыбнулся Сержу. Тот улыбнулся в ответ. Этот вечер ничто не могло испортить! Они посмотрели на оленя и Брэнду, чувствуя себя гордыми родителями. – Так сладко спят, – восхитился Коулмэн. – Жизнь прекрасна! |
||
|