Браславский Леонид Сергеевич Олеся Сергеевна Шалюкова Тропа клинков

Он стоял в углу и мрачно смотрел на беснующихся подростков. Очередной концерт очередной бездарной группы. В этом веке люди забыли, что такое музыка… Басы бьют по всему телу, ощущаешь, как они сминают тебя…

Мужчина судорожно вздохнул, его взгляд заволокла алая пелена ярости. Опять. И вот он пропускает через себя волны звука и резко направляет их внутрь тел людей вокруг, всех на танцполе, на группу на сцене, на всех… и через миг все они стали лишь кровавым фаршем.

Он устало провел дрожащей рукой по лицу.

— Опять? — донесся спокойный, знакомый голос от дверей

— Да. Второй раз за неделю.

— Что будешь делать?

— Не знаю…

— Тебе пора уходить из клана

— Знаю, Макс, но она меня не отпустит.

— Ты сможешь. Не прибирай тут, пусть начнется шумиха, беси ее, и она сама изгонит тебя.

— Попробую… — Мстислав задумался — Но что делать, если она взбесит меня до крайности, и я и ее и всех в комнате размажу?

— Ничего. Только контролировать себя, — улыбнулся некромант и пошел на выход, — и не прибирайся тут, пусть позлится.

— Как скажешь… — он вздохнул и пошел следом, чтобы раствориться во тьме этой пасмурной майской ночи…