"Василий Звягинцев. Бульдоги под ковром. Одиссей покидает Итаку, Книга 3" - читать интересную книгу автора

Оттого, что на его циферблатах и осциллографах все выходило, как
надо, и обозначался именно "август-84", ни тепла на улице, ни спокойствия
в душе не прибавилось. Пожалуй, даже напротив!
Правильнее всего было бы полностью сбросить поле и попробовать еще
раз, но что-то меня по-глупому заело. Захотелось, раз уж так вышло,
посмотреть на город за окном вблизи. Как иногда вдруг хочется выйти и
побродить по перрону неведомого полустанка на пути из Владивостока в
Москву же. В надежде... Да кто ж его знает, в надежде на что? А то и без
всякой надежды, просто ноги размять и вдохнуть воздуха, иного, чем в
надоевшем за неделю вагоне...
И мы с Ириной, которая испытывала примерно похожие, но, подозреваю,
более сильные чувства, переглянулись, заговорщицки друг другу кивнули,
наказали Олегу удерживать канал и побежали переодеться. По сезону и так,
чтобы выглядеть неброско почти в любом послевоенном году. С Ирининой
экипировкой проблем почти не возникло, да и я быстро сориентировался. Не
знаю, как кому, а на мой взгляд, трудно придумать экспромтом что-то
универсальней и неприметнее для нашей страны, чем военная форма без погон,
особливо зимой. Кожаная летная куртка, офицерская шапка, бриджи п/ш,
хромовые сапоги. Во внутренний карман - ставший уже необходимо-привычным
Вальтер-ПП, в брючный - пачку четвертных, наиболее подходящих на любой
случай купюр. И - вперед!
Под ногами захлюпала снеговая каша, когда мы, открыв массивную дверь
и чуть задержавшись на распутьи (сиречь на пороге), свернули вправо и
пошли вверх, к улице Горького.
На первый взгляд, попали мы все же домой. В смысле времени. Не в
царские, допустим, времена, и не в эпоху победившего коммунизма, а в свое,
родное, узнаваемое.
Однако сразу же, совсем немного осмотревшись, я ощутил неопределенный
пока, но отчетливый дискомфорт. Грязно было слишком в знакомом переулке.
Не по-московски грязно. Глубокая траншея, причем, по всему видно, давно
заброшенная, с перекинутым через нее скособоченным мостиком, пересекала
путь. В августе ее здесь точно не было.
И вот еще - впереди, от углового винного магазина, загибаясь на
Пушкинскую, протянулась пугающая очередь. Как у Булгакова: "...не
чрезмерная, человек на полтораста". Вот уж чего-чего... Последний раз
такую, да нет, поменьше все-таки, я видел 30 апреля 1970-го, накануне
двойного повышения цен на импортные коньяки.
Только люди в той, давней очереди стояли совсем другие. Из того
весьма ограниченного контингента, который кровно задевал факт, что
"Наполеон" и "Камю" будут отныне стоить аж двадцать сорок. Даже я,
помнится, не счел нужным к ним присоединиться. Потому как ты или сноб, или
жмот, а чтобы и то, и другое сразу...
Эта же очередь вдруг напомнила кадры из ленинградской блокадной
кинохроники.
Ирина тоже, кажется, ощутила тревогу и сильнее сжала мой локоть.
Поравнявшись с магазином, я заглянул внутрь. Весь, обычно пустынный,
объем зала был туго набит людьми. Настолько, что не разглядеть прилавков.
Так что не полтораста, а с полтысячи человек давились здесь непонятно за
чем. И два сержанта в нормальной серой форме, но с длинными черными
дубинками, сдерживали натиск трудящихся у огороженного красными