"Михаил Зислис. Лица вещей" - читать интересную книгу автора

чертами лица, узловатыми мышщами, туго затянутыми сухой кожей. В руке у
него было содержимое коробки. Крошечный инъектор.

Ты вспомнил, как шел сюда через громкий базар, не разбирая отдельных
выкриков, ибо все сливалось в один протяжный шум человеческого моря; ты
бродил среди теней, отчаявшись выбрать себе товар по вкусу, и хотел, чтобы
океанская вода наконец высохла. Но мрачное солнце отказало тебе в этом.
"Брат",- окликнула тебя тень, и ты повернулся к торговцу. Он был
полупрозрачный, замотанный в чалму из пороков людских, одетый в истлевший
халат из судеб, вдыхающий благовония, произведенные лучшими сталеварами из
настоящих денег. Он смотрел на тебя - вместо глаз серые впадины на морском
дне, а ты пытался найти в нем хоть что-нибудь знакомое. Наконец он повел
рукой - красной нитью, владелицей всех насильственных смертей, - показывая
товар. Отшатнувшись, ты двинулся дальше, поняв наконец, что достиг своей
цели.

Ты покинул базар с четким осознанием своей ничтожности. Ты стал Ионой во
чреве Города.

Ты ступал по склонам лестниц, вдыхая аромат странной свободы.

Ты шел. Ты мог дышать. Ты обрел способность запоминать, а не ловить
обрывки снов.

Это все был ты.

Как и человек, что лежал перед тобой, погруженный в вечный сон. Ты смотрел
в лицо зеркалу, не ощущая ничего, кроме ледяной волны страха;
перекатываясь с утробным плеском, она омыла тебя всего, и осталась...

Стоять рядом. Смотреть.

Серый туман под потолком всколыхнулся. Ты молча взял с края дивана
полотенце, вытерся досуха. Посмотрел вверх. И понял, что сейчас змея
укусит свой хвост. Коробка со знакомым логотипом была пуста, но торговец
на базаре мог предложить и нечто гораздо большее.

Ты, словно маленький ребенок, с сомнением поглядел в окно. Город
преображался, становясь тем манящим видением, что притягивало тебя в
пустыне. Город построил тебе скоростную трассу, чтобы ты не видел плаката
"Нет наркотикам!". Ты недоуменно оглянулся на себя-мертвого.

И понял.

Еще не до конца разглядев лица вещей, ты потерял свое.

Преступные мысли подтолкнули тебя к мнемонической игрушке. Это был
маленький пушистый слоненок.

"Я пришел?" - спросил ты его.