"Дэвид Зинделл. Шанидар (Журнал "Если")" - читать интересную книгу автора

Дэвид Зинделл.

Шанидар

-----------------------------------------------------------------------
Журнал "Если". Пер. - А.Новиков.
OCR & spellcheck by HarryFan, 18 August 2000
-----------------------------------------------------------------------


Я слыхал, эсхатологи считают, что у таких, как мы, нет будущего.
Человек, говорят они, всего лишь мост между обезьяной и сверхчеловеком,
заржавелый старый мост, который нам не дано ни сохранить, ни
отремонтировать, равно как не в наших силах помешать взрываться звездам за
пределами освоенного пространства - Вилда или же превратить зимний
снегопад в дождь. Для людей вообще, и для каждого из нас, нового начала
быть не может. История, которую я вам сейчас расскажу, - это повесть о
возобновлении и воскрешении, о том, как философы этого обреченного города
оказались одновременно правы и неправы, история, если хотите, о конце и
начале, которые иногда, как то ведомо старикам вроде меня, становятся
неразделимы.
Для меня конец цивилизации наступил на семнадцатую ночь моей
пятидесятой - или то была пятьдесят первая? - зимы в Городе Боли. Кто-то
называет его Ледопад, кто-то Призрачным Городом - городом огней и туманов,
топологическим, и, как утверждают некоторые, духовным центром тысяч
деградирующих миров. Эсхатологи назвали его Никогде, что означает, по
моему разумению, "Последний Город", или "Потерянный Город". Сам я
предпочитаю последнее из названий, хотя само по себе название не столь уж
и важно. Важны лед, снег и мороз - такой лютый, что дыхание разбивается
ледяными кристаллами, сталкиваясь с затвердевшим от стужи воздухом, а
плоть - если кто-то окажется достаточно глуп и позволит воздуху этого
заброшенного города коснуться своего обнаженного тела - плоть превращается
на ваших глазах в камень. И значимы люди, отрицающие важность плоти, люди,
ищущие новое начало.
Он пришел ко мне в мастерскую в тихую ночь, когда воздух был черен и
неподвижен, а тишину нарушали лишь шипение и гул машин, скользящих на
воздушной подушке по городским улицам, плавящих и разглаживающих лед
накануне нового дня. Я увидел бледного юношу с живыми карими глазами,
поблескивающими из-под капюшона парки. Борода у него оказалась столь
густой и черной, что его легко можно было принять за уроженца Геены или
Шейдвега, а не, как он утверждал, Летнего Мира, где люди почти безволосы,
а кожа их темна, как кофе. Густые брови и широкое лицо с выступающими
скулами придавали ему сходство с алалоем, что было модным - вскоре вы
поймете этому причину - лет двадцать назад. Стоя в каменном коридоре и
стряхивая с коньков комья тающего снега, он пояснил, что нуждается в моих
услугах.
- Ведь вы Райнер, скульптор? - уточнил он, заговорщицки понизив голос.
Я ответил, что так меня называют в этом городе. - Я хочу, чтобы вы
проявили все свое умение, - заявил он. - Потому что хочу стать алалоем.
Я провел его в чайную комнату, где он снял с ботинок лезвия и бросил