"Игорь Журавель. Музыка падших богов" - читать интересную книгу автора

души старик, но и злоумышленник Нос. Дверь гардероба внезапно открылась, и
из нее вылез человек в костюме клоуна. На голове незваного гостя красовалась
широкополая шляпа с бубенчиками, в руках он сжимал огромный мачете.
Подкравшись к оторопевшему пожилому человеку сзади, новоприбывший
улыбнулся, поднял свое оружие и ловко оттяпал несчастному голову.
Триумфально подняв отрезанную часть тела за волосы, клоун громко рассмеялся.
Отсмеявшись, убийца положил голову на пол, посмотрел на Носа и картинно
протер глаза, после чего снял шляпу и низко поклонился, позванивая
бубенцами.
- Разрешите представиться - Бим, ха-ха-ха. Выпускник Коклоу,
дипломированный клоун.
Сказав это, Бим вновь взял голову за волосы и вышел из комнаты.
Нос на негнущихся ногах подошел к окну, на этот раз он стоял здесь
минут пять, глядя сквозь стекло невидящим взглядом.
- Чертовщина, - наконец выдавил из себя Нос, взял пистолет и отправился
на кухню, откуда доносился какой-то странный шум.
Бим, стоя у газовой плиты, смотрел на стоящую над огнем большую
кастрюлю и тихонько посмеивался. В кастрюле он варил голову своей жертвы. Он
так увлекся этим занятием, что не обратил на сверлившего ему спину
ненавидящим взором Носа ровным счетом никакого внимания, а зря. Нос,
несмотря на свое недавнее намерение убить отца, горел желанием отомстить за
смерть оного. Он положил оружие на кухонный стол, четким выверенным
движением сбил с клоуна шляпу, взял его за волосы и окунул голову в кипящую
воду. Спустя короткое время выпускника Коклоу не стало.
Нос еще долго стоял на кухне, задумчиво глядя на обожженную руку и
радуясь осуществленной мести. Впрочем, в конце концов, он помрачнел. "Эх,
батя, батя, - подумал он, - войну прошел, а сгинул от руки клоуна".


* * *

Я вхожу в подъезд и открываю почтовый ящик. Мне почти никогда не пишут,
но привычка ежедневно проверять ящик на наличие корреспонденции
неискоренима. Вообще-то я с детства мечтаю о почтовом голубе. Можно было бы
за это время и разжиться уже этой полезной птицей, но мне слишком сложно
заставить себя решать бытовые проблемы, это один из основных моих
недостатков. Если вспомнить коронную фразу музыканта Кепелова "Ты не
животное, надо себя заставлять!", которую он говорит на каждой пьянке
наименее выносливым в плане употребления алкоголя товарищам, можно сказать,
что я ближе к животному. Не люблю себя заставлять. Интересно, может ли себя
заставлять человек-животное? И как он вообще, черт побери, выглядит?
Внутри ящика я нахожу письмо от своего старого знакомого Антона. Мы с
ним редко общаемся, хотя я уважаю его как мечтателя. Интересно, какого черта
он мне пишет? Проще было позвонить. Поднимаюсь по лестнице, открываю дверь
квартиры, вхожу, снимаю верхнюю одежду и уличную обувь, устраиваюсь в
комнате на диване и распечатываю письмо. Нет, темновато читать, надо
включить верхний свет - включаю. Так, посмотрим, что он пишет...


* * *