"Игорь Журавель. Музыка падших богов" - читать интересную книгу автора

но факт остается фактом.
Если у вас были в школе уроки музыки, вам наверняка предлагали
попытаться определить смысл, вложенный композитором в музыкальное
произведение. Это было очень глупо со стороны вашего учителя. Безусловно,
при создании музыки в нее вкладывается какая-то идея. Но какая именно -
известно лишь автору. Никому не дано этого определить, каким бы знатоком
музыки себя человек ни считал. Каждый вкладывает в услышанную музыку свой
смысл. Впрочем, это касается и других отраслей искусства.
К примеру, если говорить о композиции "Остановка сердца", которую я
исполнял в метро особенно часто, я уверен, что ни один слушатель не извлек
из этой музыки того, что я в нее вкладывал.
Сюжет, лежащий в основе этой композиции прост. Представьте себе самого
обыкновенного парня, спешащего домой. Почему он так торопится? Ему безумно
хочется справить нужду. Вокруг не видно ни одного подходящего места, кроме
того молодой человек слишком культурный, чтобы справлять нужду прямо на
улице. Он бежит домой со всех ног, вбегает в свой подъезд, поднимается на
нужный этаж, у него мелькает на периферии сознания мысль, "какая сволочь
разбила стекло?", но это не имеет значения на данный момент. Вот он пытается
открыть дверь, руки замерзли и дрожат, но, наконец, все получается. Парень
вбегает в квартиру, захлопывает входную дверь, не разуваясь, вбегает в
туалет, спускает штаны и со вздохом облегчения опускается на унитаз. Он
переживает мгновения, входящие в число наиболее приятных в его жизни.
Внезапно молодой человек чувствует, что кто-то хватает его за задницу. "Это
же невозможно!" - думает парень и умирает от разрыва сердца. А если бы
сердце у него не было таким слабым, он бы узнал, что никто его за зад не
хватал. Это была нитка, вылезшая из его старого свитера, именно она и
создала такое впечатление.
Я сыграл "Остановку сердца", сыграл еще несколько своих вещей и решил
сделать перекур. Мне хотелось курить, кроме того, возникло ощущение, что на
меня пристально смотрят. Открыв глаза, я понял, что не ошибся. В переходе
стояло человек двадцать нищих. Оглашу вкратце состав их команды: несколько
цыганок, одна старушка с клюкой, бородатый мужик с баяном и бутылкой водки
"Люботинн", к горлышку которой он периодически прикладывался, двое юродивых,
человек пять чумазых беспризорников и несколько инвалидов. Ах, да, был еще
один мужчина с бородой, но он стоял несколько в стороне от других. Этот
человек как будто бы неожиданно перенесся к нам из средневековой России.
Одет он был вполне современно, но лицо его было именно таким, какими мне и
представлялись лица средневековых русских мужиков. Конечно, я не могу
передать все характерные черты этого типа внешности, но скажу о главном -
огромной русой бороде. У русских мужиков были такие бороды, потому что они
ели пшенную кашу. Употребляли они ее ведрами, это был единственный продукт,
превосходящий водку по объему потребления. Не ели пшенной каши только
деревенские дурачки и блаженные, но они не в счет.
Нищие пристально смотрели на меня. Во взоре большинства читалась тоска.
- Играешь, значит? - печально спросил поклонник "Люботинна".
- Играю, как видишь. Нравиться?
- Нравится, - ответил мой собеседник.
После чего воцарилось молчание. Минуты две баянист задумчиво чесал
макушку. Затем протянул мне бутылку:
- На вот, хлебни для храбрости.