"Игорь Журавель. Музыка падших богов" - читать интересную книгу автора

ничего, если бы не говно, засохшее у вас на задницах.
Общеизвестно, что человечество делится на Детей Божьих и на Срань
Господню. И для тех и для других вещала Святая Женщина.
- Все бы ничего, - говорила дама, - если бы не говно у вас на голове и
говно, стекающее из ваших ушей. Все бы ничего, если б не говно, засохшее на
ваших задницах.
Люди стояли в сторонке и непонимающе смотрели на нее, три девушки глупо
хихикали. Я стоял невдалеке и наслаждался словами от Бога.
- Все бы ничего, да шуба твоя хуже, чем говно. Лучше б говна кусок, чем
эта шуба, - смеялась она в лицо одной из пассажирок неразумных, - честное
слово, лучше б говно было, чем эта шуба.
- Пальто твое хуже говна, лучше б говна кусок, чем это пальто. Шапка
твоя... Лучше б говно было, чем эта шапка...
Она примолкла на некоторое время и ходила по станции. Смеясь. Взирая на
тварей неразумных глазами святыми.
- Поезд сейчас приедет, - изрекла Святая Женщина, - обсерется, высрется
и приедет, так сказать. Высрется и приедет.
Электричка прибыла, и мы погрузились в вагон. Я стоял и записывал
изречения святой, стараясь ничего не упустить. Она же сидела и, посмеиваясь,
глядела чистым взглядом на Детей Божьих и Срань Господню.
Что моет быть лучше встречи со святым человеком в подземке этого
грешного города, в коем мне суждено влачить существование?
Приятно, что в этом насквозь прогнившем мире есть еще люди, говорящие
устами Бога. Изначально я хотел написать, что это Бог говорит их устами, но
так, пожалуй, будет даже правильней.


* * *

Такая вот предыстория. День начался не наихудшим образом, и теперь я
наматываю круги неподалеку от памятника Ленину, непрерывно курю и думаю,
какой путь ведет к новым приключениям. У меня начинают болеть мозги. Это и
решает проблему.
Мозги лучше всего лечить алкоголем, а посему я решаю двинуть в один
замечательный кабак в здании Госпрома. Название из соображений конспирации
не оглашаю. Это заведение служит точкой сборки местных фашистов, а с этими
людьми не заскучаешь.
Помню, как-то в три часа ночи встретили одного из них и потащились на
кладбище. Все были совершенно убиты разными воздействующими на сознание
препаратами, но, тем не менее, идея насчет кладбища нашла отклик в наших
изможденных душах. Фашист по пути веселил народ, периодически куда-нибудь
убегая. Однажды он даже постучался в стекло закрытого мебельного магазина и
долго выпытывал у охранника, есть ли у них какой-то "Этуаль".
Нам почему-то казалось, что поход на кладбище в три ночи - лучшее, что
вообще может быть изобретено посредством человеческого сознания, и что
ощущения, которые мы испытаем, будут чем-то значительным в наших скудных
жизнях. Но кладбище, вопреки ожиданиям, совершенно не впечатлило. Кладбище
как кладбище, могилки вокруг, из них тухлятиной несет, проходы все открыты,
видно, мертвецы повылазили и разгуливают в округе. Спать дико хочется.
Ладно, отвлекся.