"Борис Зеленский. Литературный агент" - читать интересную книгу автора

продает его творения. Вы - писатель...
"Писатель... - отозвалась на камертон лести чувствительная струна
Петиного организма, но тут же пришло отрезвление. - Какой же я к черту
писатель? Никто не хочет публиковать мои рассказы. Графоман, говорят в
редакциях, бездарность, пошляк!"
- ...и я хочу предложить вам свои услуги.
Кефирову только теперь пришло в голову, что его не собираются никуда
тащить, не дадут ничего подписывать и вообще не станут вербовать. Наоборот,
хотят предложить услуги.
Ему никто и никогда не предлагал услуг. Разве что Чумовой время от
времени ссужал захватанным граненышем, вслед за которым тут же появлялся
сам.
- Не понял, - еле слышно пролепетал непризнанный писатель.
- Господи, - мужик покрутил головой, - чего может быть проще: я беру у
вас рассказы, повести, романы и пытаюсь пристроить их для печати. За это
плачу полновесными рублями.
- А валютой? - нахально, так что сам удивился, вопросил Петр.
- Валюты нет, - отрезал незнакомец и сделал попытку приподняться.
- И не надо, - Кефиров подскочил к гостю и за плечо усадил обратно.
Плечо было литое и могучее. Петя читал про мафию, и по сложившимся у него
представлениям, такое плечо могло принадлежать только крестному отцу. -
Согласен в рублях.
Он метнулся к письменному столу, выдернул единственный ящик и достал
пачку листов, скрепленных металлическим зажимом.
- Вот, пожалуйста, "Бегство в антимир". Шестьдесят семь страниц.
Закончил вчера. Можно сказать, "свежак". (Здесь он слегка приврал: боевик
пылился в долгом ящике уже полгода).
Незнакомец бережно принял пачку и лихо пробежался по страницам глазами
и большим пальцем одновременно. Процедура ознакомления с текстом заняла у
него не больше минуты.
- Не пойдет, - объявил он приговор и по тону стало ясно, что тот
окончательный и обжалованию не подлежит. - У вас тут на каждой странице
палят из бластера, вспарывают несчастным киберам латунное брюхо и
попеременно любят блондинок и брюнеток, экипированных в одни колготки.
Петя сморщил и без того скорбную физиономию:
- Но это же остросюжетное фэнтези. Любка читала и плакала. Вон, на
четырнадцатой странице, даже пятно от пророненной слезинки осталось.
Литературный агент решительно встал:
- Извините, Петр Аполлинарьевич, у меня крайне ограничено время. Если у
вас за душой больше ничего нет, разрешите откланяться.
Решение созрело моментально.
Кефиров запустил руку под столешницу и выгреб несколько страничек.
Рассказ не имел названия. Но это был хороший рассказ. Он его не показывал
никому, даже слезоточивой Любке. Что она понимает в настоящей фантастике?!
Маленький шедевр о маленьком человеке, который очень хотел услышать голос
звезд и для этого вырастил у себя на макушке третье ухо. Сюжета в рассказе
не было, бластеров и блондинок вперемешку с брюнетками, щеголяющих в
колготках - тоже. Только гармония небесных сфер и пронзительная мечта о
собственном месте во Вселенной. С одной стороны Кефиров стеснялся своего
рассказа, с другой - гордился им. Он мучительно понимал, что произведение