"Михаил Зайцев. Час ворона" - читать интересную книгу автора

первые секунды мешало как следует рассмотреть лицо толстяка.
- Добрый день, - сказал я, прищуриваясь. - Вы Александр Петрович
Иванов?
- Нет, я не Александр Петрович, я... - начал было возмущаться мужчина и
вдруг неожиданно замолчал, будто подавился собственным "я". Выдержал долгую,
тягучую паузу, спросил осторожно: - Стас?.. Ты... простите, вы очень похожи
на Станислава Лунева...
- Ну да... - промямлил я в ответ, несколько сбитый с толку
утверждением, что похож на самого себя... - Моя фамилия Лунев, зовут Стас...
Я приехал по поводу заказа на рекламу, ищу господина Иванова. И...
И тут толстяк захохотал. Громко, утробно, с придыханием и
похрюкиванием.
- Воо-о я дурак, а?! Ха-ха-хррр... - Толстое тело сотрясалось в
конвульсиях гомерического хохота. - Ху-ху-ууу!.. Ну ты меня приколол, итить
твою мать!.. Хы-хы... Стасик, блин, все равно чертовски рад увидеть твою
наглую рожу через столько лет!.. А патлы-то, патлы-то отрастил, прям, как у
девки!
Толстяк вскочил со стула. Мебель жалобно скрипнула. В стоячем положении
мужчина оказался еще громадней, чем казался в сидячем. За тридцать восемь
лет своей жизни я лично был знаком только с одним человеком столь
внушительных габаритов.
- А ты изменился, Стас! - Толстяк обежал стол, походя задев его мощным
бедром и едва не опрокинув вазу с полевыми цветами. - Изменился! Прям не
узнать тебя!
На меня пахнуло дорогим одеколоном, потом и табаком. Толстяк протянул
громадную ладонь для рукопожатия, и в этот миг я, наконец, его узнал.
Мама дорогая! Это же Толик. Заматеревший и располневший мой старинный
знакомец Толя Иванов. Самый большой мой некогда друг, в самом прямом смысле
слова "большой". Такой большой, такой громадный, что рядом с ним невольно
ощущаешь себя подростком. Сколько же мы не виделись? Лет десять-двенадцать.
В бурные перестроечные восьмидесятые нас познакомило общее увлечение
единоборствами и сдружила общая халтура на ниве все тех же восточных
единоборств. Помнится, в те годы Толя числился младшим научным сотрудником в
каком-то НИИ, вечно страдал от отсутствия в магазинах модной одежды его
богатырских размеров и от хронической нехватки денег на жизнь.
Однако! За ту дюжину лет, что мы не встречались. Толя круто поднялся.
Немудрено, что я с ходу его не признал. Даже если бы солнце глаза не
слепило, все одно я бы не идентифицировал этого холеного "нового русского",
который сейчас до хруста суставов жмет мою ладошку, с тем, прошлым Толиком
времен гласности и ускорения. Забурел Толян. Кожа на физиономии гладкая,
ухоженная. Прическа безукоризненная. Галстук на подросшем пузе потянет как
минимум долларов на пятьсот. Черные, дорогущие брюки с идеальной стрелочкой.
В туфли сорок восьмого размера можно смотреться, как в зеркало. А рубашечка
своей слепящей белизной способна вызвать бурный оргазм у приснопамятной
теледуры тети Аси. Круто!
- Тише ты, руку сломаешь! - Я выдернул пальцы из Толиной медвежьей
ладошки и панибратски хлопнул старого приятеля по плечу. - Черт тебя дери,
Толик, на фига надо было гнать меня в этот долбаный санаторий? Придумал бы
чего попроще...
- Не понял юмора. Стас! - Толя продолжал улыбаться во всю пасть,