"Михаил Зайцев. Час бультерьера ("Русский ниндзя" #3) " - читать интересную книгу автора

Чего собирался ответить Альберт Адамович Кораблев, так и осталось
загадкой, поелику, едва Кораблев проскрипел свое обычное "э-э...", рука в
черной перчатке ударила по основанию черепа Альберта Адамовича.
Инвалид покинул гостеприимные "Жигули" за полторы минуты до того, как
сознание начало постепенно возвращаться в безвольное большое тело Зинаиды
Яновны. Он дохромал до истоков "Дороги жизни", перешел улочку с
односторонним движением и скрылся в проходном дворе.
На сей раз обошлось без приключений, в темноте этого двора
инвалиду-боевику никто не встретился. Он хромал, полагаясь на свою память,
к более оживленной транспортной артерии, чем та, подле которой он
познакомился с рыжим мопсом Чубайсом. Он хорошо запомнил карту микрорайона,
выведенную на монитор рыжим продавцом из "Виртуального Мира", и прекрасно
ориентировался. Он шел, хромал и разговаривал по мобильному телефону.
Мобильник он вытащил из кармана брюк сразу же после того, как хлопнул
дверью гостеприимных "Жигулей". Мобильный телефон у бедно одетого инвалида
был гораздо более престижной модели, чем ретротрубка правозащитника
Кораблева. Хромой на ходу отстучал семь цифр телефонного номера журналиста
Иванова, прижал изящную мобилу к уху черной кожаной кистью.
- Алло, Александр Юрьевич?.. Александр Юрьич, мне только что
перезвонил Альберт Адамович Кораблев, сказал, что договорился о нашей с
вами встрече... Да, меня зовут Семен Андреевич... Да, ваш номер я узнал от
Альберта Адамовича... Вы направляетесь к себе домой, я правильно
расслышал?.. Замечательно! Скоро буду у вас... Да-да, именно этот адрес мне
и сообщил Альберт Адамович... Квартира на каком?.. На тринадцатом этаже,
правильно?.. Когда я буду?.. В течение часа, но не раньше, чем минут через
сорок. Вы сами-то успеете... Ах, вы совсем рядом с домом, понял.
Замечательно. Тогда до встречи. До скорой...
На перегруженной автомобилями магистрали инвалид без проблем поймал
"мотор". Простецкого вида курносый водила, глянув на устраивавшегося рядом
седока, прошепелявил:
- Мужик, у тя кфовь на лбу.
- Где?.. - Инвалид посмотрелся в автомобильное зеркальце. Его лыжная
шапчонка сбилась к затылку, обнажив запекшуюся кровь толстяка-оболтуса. -
Вот незадача, ша сотру. - Инвалид плюнул на шерстяной палец.
- Куда помчимся-то?
Инвалид, тщательно стирая кровавую грязь слюной, назвал адрес
журналиста Иванова.
- Двести фублей, - предупредил курносый.
- Договорились.... А ну-ка, глянь, брат, всю кровищу я стер?
- Кажись, всю. Чья кфовь-то?
- Баранья. У меня шурин на мясокомбинате раздельщиком туш пашет, я к
нему сегодня поутрянке подгребал побазарить, на меня и брызнуло... За сорок
минут до места домчишь?
- А то!
Обманул шепелявый. До подъезда дома, где проживал перспективный
журналист Иванов, они домчались за час с минутами. И не виноват шепелявый в
том, что ехали дольше, а виновны, по его же выражению: "Буфжуи, котофые на
"Мефсидесах", честному бомбиле пфоехать не дают".
Попрощавшись с "честным бомбилой", инвалид поднялся по ступенькам
бетонного крылечка, набрал номер квартиры журналиста на сверкающей новизной