"Михаил Зайцев. Час дракона ("Русский ниндзя" #01) " - читать интересную книгу автора

валялся пронзительно-белый адидасовский спортивный костюм. Куртка и штаны.
Я сел, огляделся. Просторное помещение без окон, по стенкам петляют
ржавые трубы. Лампы дневного света на потолке. Подвал. Чуть поодаль от
меня, на полу, сидят люди в белых спортивных костюмах. Автоматически
сосчитал - двенадцать. Вокруг статисты в камуфляже, с автоматами наперевес.
- Тринадцатый, одевайся!
Голос Сержанта звучал откуда-то сзади. Я не стал оборачиваться, поднял
с пола спортивную форму. На спине моей адидасовской куртки - красные,
наспех намалеванные цифры: единица и тройка.
- Тринадцатый, топай к остальным! Слушаем меня все! Встать лицом ко
мне, выстроиться в шеренгу, быстро. Вы, все тринадцать, отныне и навсегда
мои игрушки, и я буду делать с вами все, что пожелаю, ясно? Ваша задача -
беспрекословно меня слушаться и, главное, молчать в тряпочку, покуда я сам
не разрешу разинуть пасть. Понятно? У кого есть вопросы?
Я стоял в конце неровного строя. Голова сильно кружилась, меня
пошатывало. Рядом стоял усатый мужик примерно моих лет, чуть пониже меня
ростом. Он шагнул вперед.
- У меня вопрос.
- Слушаю внимательно. - Сержант сделал несколько шагов и остановился
напротив усатого.
- А не пошел бы ты в жопу, Сержант?
Сержант нахмурился, меряя усатого взглядом.
- Смелый, да?
Усатый ничего не ответил, только усмехнулся. Стоящие в шеренге
зашевелились. Кто-то довольно громко хмыкнул - и тут Сержант щелкнул
пальцами.
Выстрел почти слился со щелчком. Стрелял Гной. Почти не целясь, с
пояса.
Усатый, все еще продолжая улыбаться, опрокинулся на спину. Из ровной
дырочки точно на переносице толчками забила густая бурая кровь. Я лишний
раз убедился, что поговорку про устав и монастырь придумал очень умный
человек.
- Еще смелые есть? - спросил Сержант затихший строй. - Жаль, но,
видимо, остались одни трусы. Послушные, покорные трусы. Я прав?
Сержант подчеркнуто медленно достал из ножен на поясе широкий, остро
заточенный охотничий нож. Поигрывая им, прошелся вдоль строя и остановился
подле сутулого, низкорослого мужчины с бледным, осунувшимся лицом.
- Номер!
- Что? - не понял сутулый.
- Твой номер, спрашиваю! - Сержант приставил острие ножа к горлу
сутулого.
- Номер семь.
- Номер Семь, ты трус?
- Что?
Похоже, после смерти усатого Номер Семь пребывал в состоянии легкого
шока.
Острие ножа чуть надавило на горло, еще миллиметр - и кожа не выдержит
натяжения.
- Повторяю вопрос: Номер Семь, ты трус?
- Да... - еле слышно выдохнул Седьмой.