"Петр Завертаев. Небесная милиция " - читать интересную книгу автора

юбках. Ее площадка оставалась пустой. Обиходов начинал нервничать. Усилием
воли он заставлял себя думать о другом. Например, о редакционных делах. Тем
более, что там, кажется, назревали интересные события. Тираж газеты "Мир
сенсаций" за последние две недели увеличился на двадцать процентов. И все
благодаря "небесной милиции". Главного распирало от чувства собственной
значимости. Казалось, он даже подрос сантиметров на пять. С утра он вызвал
Обиходова к себе в кабинет и не выпускал четыре часа. "Небесную милицию"
было решено поставить на конвейер. Капитан Рыков становился звездой.
Обиходов спрашивал сам себя, как он должен ко всему этому относиться. И не
мог ответить. Просто не было времени остановиться и задуматься. "Как раз
теперь есть время. Сиди и думай!" - приказал себе Обиходов. Но подумать не
получилось. Появилась она. Чуть опустив газету, Обиходов затаил дыхание и не
сводил с нее глаз, стараясь не упустить ни малейшей детали. "Покрасила
волосы" - отметил про себя Обиходов. - "Более яркий оттенок. Ей к лицу.
Кажется, выглядит расстроенной. Или усталой" Он из всех сил напрягал зрение,
чтобы рассмотреть ее как можно больше лучше, пока не началась игра. Вместе с
ней на площадке появился крепкий загорелый мужчина лет пятидесяти, весь
покрытый волосами, за исключением головы. Тренер. Обиходов ревниво следил за
их взаимоотношениями. Тренер этот, как и положено людям его счастливой
профессии, все время скользил по узкой грани между наставничеством и
флиртом. Началась игра. Обиходов потерял ощущение времени и пространства.
"Типичная паранойя, - не раз ставил он сам себе диагноз. - Вот так и
становятся маньяками" Обиходов давал сам себе твердые обещания в следующую
среду ехать с работы сразу домой, или к друзьям, или идти в бар. Но ничего
не мог с собой поделать.
До дома в тот вечер он добрался только в двенадцатом часу. Привычное
место парковки около подъезда оказалось занято незнакомым "опелем".
Чертыхнувшись, Обиходов начал кружить по двору в поисках свободного пятачка.
Наконец, он приткнул машину около мусорных контейнеров, забрал из салона
пакет с купленными по дороге пивом и котлетами по-киевски и, напевая под нос
"Не плачь обо мне, Аргентина", направился к своему подъезду.
Около неосвещенного входа он заметил две черные тени. Сердце тревожно
екнуло. "Чертовы наркоманы", - подумал Обиходов. Продолжая непринужденно
напевать, он прибавил шагу.
Два человека у входа молча наблюдали за его приближением. В свете окон
он смог разглядеть их лица. На наркоманов вроде не похожи. Одеты более менее
прилично, оба - в длинные плащи одинакового покроя. Один - высокий и мощный,
второй на его фоне - совсем коротышка. "Явно дожидаются кого-то, - подумал
Обиходов. - Может киллеры? Хорошо, что я не банкир"
Когда он поравнялся с незнакомцами, высокий неожиданно сделал шаг в
сторону и преградил дорогу к двери.
- Вы журналист Обиходов? - спросил он, дыхнув ему в лицо чем-то
странным, похожим на серу.
Обиходов невольно поежился:
- Да, я. А в чем дело?
- Я же говорил, это он, - бросил он коротышке.
- В чем дело? - повторил Обиходов, непроизвольно начиная пятиться
назад.
- Стоять! - пригвоздил его резким окриком высокий. - Попался, голубчик.
- Кто вы такие? - Обиходов всмотрелся в лица, пытаясь вспомнить, видел