"Святослав Задерий. Дети равновесия " - читать интересную книгу автора

такое, где душевно-интеллектуальный рок еще не вложился в собственные формы.
Можно будет сделать концерты". Я говорю Саш-Башу, что хочу поехать в
Алма-Ату. Он мне: и я с тобой. Я говорю: ну, поехали. У нас не было денег
сначала. Артем Троицкий устроил нам такой
интеллектуально-элитарно-снобистский концерт. Не помню точно, как назывался
тот ДК. МЫ с Сашкой взяли с собой кучу прибамбасов, включая настоящий
пистолет. Мы подыгрывали друг другу, я параллельно вскрывал сумку и доставал
оттуда всяческие погремушки. Так что непонятно было, кто же мы, в конце
концов, такие - клоуны, террористы или политические деятели... Ну, концерт
нам дал деньги, пришли мы в аэропорт, загрузились в самолет. Самолет начал
набирать скорость - как поется в песне, "замелькали огни Москвы по обе
стороны"... Я и говорю: Санечка, слушай, братик мой дорогой. Помнится, у
тебя песенка такая была: "Хотел в Алма-Ату уехал в Воркуту". Он говорит:
"Была!". А мы верили в то, что говорили - я до сих пор верю... часто
получается так, что выходит по сказанному. Я ему: "Так тебе не кажется, что
мы летим в другую сторону?" Он такой... вжался в кресло и посмотрел на меня
таким взглядом, словно бы, знаешь... все, ку-ку, парень, поехали. Ладно,
взлетели, летим, значит. Вроде бы как-то расслабились, мы сним начали
разговаривать. Он мне рассказал о том, чем занимался раньше. Рассказал, что
когда он учился в университете, у негобыла комната, где дворники держали
швабры и метлы. Стояли у него кровать и тумбочка, и половину своих песен он
написал там. Он говорил: пригласишь друзей, поставишь на стол бутылку вина,
нальешь себе, возьмешь гитару, маленькое окошко, луна... что еще остается
делать, как не писать песни?
Короче, в середине полета, где-то часа через два неожиданно заглох
мотор. Он посмотрел на меня таким просто убивающим взглядом: то есть, я
виноват, что я его попрекнул, когда мы взлетали. То есть, я еще,
оказывается, и виноват! Действительно, действительно самолет испортился, он
некоторое время так мягко парил в воздухе, это продолжалось минуты три,
потом двигатели, похрипывая, заработали. Нам объявили, что перед Алма-Атой у
нас будет промежуточная посадка. Сели мы в маленьком городке - самолет у нас
там чинили. Нас вывели в аэропорт, мы покурили, туда-сюда, короче говоря,
потом загрузили снова, и мы долетели уже, Слава Богу, без приключений. Ну, а
мы ехали с определенной целью: Азия - это место, где растет хорошая трава...
Прилетели в пять часов утра. Звоню Рашиду. Мы их подняли с постели -
поставили перед фактом, даже не предупредив о своем приезде. Ну, пригласил -
так пригласил, правильно? Он сказал номер автобуса, мы с Башлачевым сели и
приехали к нему. Нас положили поспать. Я открываю глаза - вижу: совершенно
очаровательная девушка проходит мимо, что-то взяла, ушла... Оказалось
позже - жена брата Рашида, Мурата, они оба работают на студии "Казахфильм".
Это была такая сразу же восточная экзотика: открываешь глаза в полудреме и
видишь перед собой восточную красавицу. Проснулись мы попозже, и я спрашиваю
у Рашида: "Ну, так, где она?". Он: "Кто она?". Я: "Как - кто? Конечно,
конопля..." Он мне: да мы не курим, так, больше ВИНО...ну ладно, там
что-нибудь придумаем. Говорит: ложитесь спать, отдыхайте. Мы опять легли -
дорога всетаки тяжелая. Просыпаемся оттого, что приехали Рашид с Муриком на
джипе, привезли целый фургон травы - съездили за это время на Аксай. Она
свежая такая, и мы говорим: так ее как?... Нет, говорят, должна просохнуть.
Разложили ее под газетками на балкончике. Мы с Саш-Башом, как два гусака,
ходили вокруг нее в течение часов полутора: ну что, высохла или не высохла?