"Виталий Забирко. Побег" - читать интересную книгу автора

поморщился. Хоть бы кто-нибудь объяснил ей, что не виноват из нас
никто, что она родить не может. На Земле были мы все люди как люди,
даже некоторые семейные были, с детьми... А почему в лагере никто не
рожает, так ты лучше у смержей спроси - им виднее.
Кирилл немного вздремнул, но тут опять ночной кошмар толкнул его
в голову, и где-то внутри засосало, засвербило... Он заворочался и
открыл глаза. Спросонья, по давно забытой привычке, толкнул соседа в
бок и попросил:
- Дай закурить.
И увидел перед собой вытянувшееся, поросшее редкими волосами,
грязное лицо Пыхчика. Глаза Пыхчика округлились, он начал медленно, не
отводя взгляда, отодвигаться.
- Чего? - бабьим дискантом протянул он.
Кирилл встряхнулся и как следует протер глаза. Наконец-таки
проснулся.
- Да нет, ничего, - хрипло успокоил он. - Это я так... Приснилось
черт знает что. Да не бойся ты, не буду я плясать "святого Витта", не
зашибу! Пора б давно уже знать, что пляшут только по возвращении из
Головомойки. Закурить просто...
Пыхчик на всякий случай встал и пересел куда подальше.
- Тьфу, болван! - в сердцах сплюнул Кирилл и отвернулся.
На место Пыхчика сразу же кто-то грузно плюхнулся и стал тяжело
отсапываться. В нос ударило кислым и затхлым, будто сел не человек, а
шлепнулась груда гнилого тряпья. Кирилл недовольно посмотрел и увидел
Микчу, взмокшего, как после марафонского бега, и астматически
всхлипывающего. От него несло так, будто он дневал и ночевал в хлеву,
причем непременно в самом стойле.
- Как мать родила, так в последний раз и мыла, - поморщившись,
пробормотал Кирилл. - Правильно я говорю?
Микчу поднял осоловелые, навыкате глаза и медленно моргнул. Затем,
все так же тяжело дыша, вытер лицо лохмотьями своей рясы.
- Чего?
- Чего, чего... Заладили, то один, то второй. Весишь ты,
спрашиваю, сколько? Чего!
Микчу замялся, плечом снял каплю пота, висевшую на ухе.
- Не помяну... Давне бьило каки-то. - Он внимательно посмотрел на
Кирилла. - А чего?
- Воняет от тебя, монах, как от тонны...
- Чего?
- Дерьма, вот чего!
Микчу неуверенно заулыбался - он не понял. Да и откуда ему понять,
жил-то небось в веке пятнадцатом-шестнадцатом, еще до метрической
системы мер и весов.
- У тебя закурить есть?
- Розигришь, да? - недоверчиво спросил Микчу.
- А!.. Кой там розыгрыш. Курить хочу - сил нет. - Кирилл отчаянно
потянулся, зевнул и сел. - Жрать бы уже скорее давали, что ли...
- Тебе прямо в Головомойку не терпится, - насмешливо проговорил
кто-то над самым ухом. Кирилл недовольно поднял глаза и увидел перед
собой Энтони. "Старичка" Энтони, седого старого негра, выдернутого