"Алексей Яковлев "Сборник новелл"" - читать интересную книгу автора

жизнь сложится, дурные они все, то терпят-терпят, то в нужный момент
сбегут...
Водки выпить-рванёт, пиво не люблю, да и желанья нету, капли по
подоконнику стучат. Седьмую ночь не сплю. Нирваны бы достичь, да мысли
мешают. Вот поспать бы, тогда и до смерти ближе, ровно на девятнадцать
дней.


Самые чёрные дни.

Жаль не с кем пройтись по трубам.
Существовать в тесном внутреннем болоте людей бывает очень даже
комфортно, иногда. Я, правда, быстро теряю в них себя, начиная требовать
от них того же. Но когда узнаёшь, что они и не думали что-то терять "кому
бы хотелось?", преобразуюсь в аммиак. Взять выкинуть. Нет, не успел
подсесть-живу-агонизирую-мягко летаю. Нет их. Вид со стороны, а в груди
дырка. Живут себе спокойненько, находя недостающего. Замечательно им, у
них уже есть всё для Бытия. Питать себя нечем. Глянь, а тебя подменили.
Значит, таких как ты уже много. Лицо продал другому. Потанцуем? Но устав
мучиться, видишь всё ту же игру. Тянет сыграть-платить нечем.
Величайшие внутренние достижения времени Х настали.
Ломка прошла, лишаюсь их. Обособленно смотрю на их игру.
Твои ими сказанные фотографии потемнели, иногда их бывает жаль. Когда
же по-настоящему и где? Почему не сам такой яркий? Балидом бы быть...
Желая уйти, ищешь сотни причин остаться. Нестерпимо стало
фунциклировать рядом. Сорвался-прыгнул, но тебя, как куклу за ноги.
Фунциклирую молча, кричат-плачу, так ломка меньше. Дыра в груди зарастает,
а вакуум создаёт корку в сердцевине души. Аллергия проходит. Фунцикулирую
тенью.
Механика-способ не вернуться снова.
Не хватает зрения, чувств, песка, звука дождя и способности жить только
с самим собой.

P.S.: наверное и трахать самого себя придётся. Попробовал-не
получилось, только капилляры в голове лопнули. Хотя, если задуматься, то
душу я себе оттрахал основательно.


Очень светло-лучистая жизнь.

Лучики света разгуливают, где хотят, разбавляя темноту моей души,
превращая комнату в серую визжащую мышь, живущую в клетке города-мутанта,
а по обочинам валяются сбитые велосипедисты, роллеры и пешеходы.
Скорость-великая штука. Мелькают в глазах лучики воспоминаний,
заставляя, ужасно кукожится душу. Голова мутирует-волосы отдельно пытаются
устроить жизнь на стороне. Хотя, если задуматься, лысым быть проще,
удобней и добрее.
Можно быть лысым и умным, глупым, жадным, скользким, но в тени ты не
останешься, заметно лысина отражает лучики света, обостряя чужое внимание
на себе. Велосипедистов собрали и отвезли в лес, морги не работают-нет