"Константин Якименко-Сегедский. Последняя мировая: История одного снайпера " - читать интересную книгу автора

города на бешеной скорости, правда, далеко от нас.
Мы не стали останавливать их, даже не воспользовались удобным, потому
как твердым и сухим, асфальтом, а быстро пересекли дорогу и "растворились" в
лесополосе, проложенной вдоль дороги.
И нам не нужны были объяснения, почему мы пошли так, а не иначе,
поскольку уже убедились в том, что может произойти, если держаться легко
просматриваемой с высоты местности и выделяться на фоне чего-либо.
Далее поля закончились. Равнинная местность сменилась на пересеченную с
ярами и оврагами, поросшую "голыми" кустарниками - настоящую болотистую
глушь.
- Отличное место, что бы скрыться ото всех, - заметил полковник и,
пытаясь находить как можно более "удобную" тропу для движения, лез через
самые непроходимые заросли и спускался в самые глубокие овраги.
- Помните: лучше испачкаться в грязи, чем в собственной крови, -
приговаривал он, и эта фраза быстро превратилась для нас в некий лозунг. И
никто не возражал - мы сами лезли через самые глухие места.
Километры проходили за километрами, близился полдень. Все мы уже по
колено были вымазаны в грязи. Со стороны могло создаться впечатление, что
сквозь чащу пробирается отряд беженцев-бомжей, пытающихся нелегально
пересечь границу. В некотором смысле, это была правда, так как теперь все мы
действительно оказались бомжами, лишившись не только места прописки, но и
родного города.
К обеду мы выбрались из труднопроходимой местности. Дальше вновь
простирались сплошные поля. А за ними едва заметной дымкой над горизонтом
поднималось облако полыхавших в городе пожаров. Там неиствовал настоящий ад,
понимали мы, но все равно стремились туда, ведь более нам некуда было
податься.
Решив сделать перевал, мы остановились у лесополосы, в месте, где
деревьев было больше всего, чтобы со стороны нас не заметил вероятный
противник. Разложили подстилку, выложили кое-что из припасов и спешно начали
пережевывать пищу. Именно пищу, так как полноценной едой отломленный кусок
хлеба с наспех отрезанным ломтем колбасы ее было не назвать. После
поспешного приема пищи, машинист с полковником закурили.
- Может, по глотку? - предложил машинист, кивая на припрятанную в
кармане бутылку. Видно у него это входило в ежедневный "рацион".
- Нет, нельзя, - возразил полковник. - В сложившейся ситуации мы должны
сохранять трезвую голову, необходима быстрота реакции. Сейчас даже от
мгновенного промедления может зависеть, жить нам или нет.
- Ну, ладно, - развел руками машинист. - Давайте хоть познакомимся друг
с другом, а то мы как не свои. Меня вот звать Женя Тополев, старший машинист
локомотива, а вас?
Вздохнув, тот отрапортовал:
- Полковник Сбруев, Олег Иванович.
- Валера Беспятков, водитель всех возможных категорий, - добавил мой
бывший сосед по купе.
- Игорь Савельев, инженер-строитель, - представился я.
- Вячеслав Михайлович Оксименко, штурман-судоводитель, - заключил
"старик".
- Значит моряк? - понял Валера.
- Так и есть, - кивнул тот.