"Крис Картер. Истина где-то там (Бессоница) ("X-Files Секретные материалы" #204) " - читать интересную книгу автора

Виллиг, развалившись, сидел в потрепанном, но уютном кресле перед
работающим телевизором и, прихлебывая пиво из банки, смотрел одну из тех
бесконечных, в меру муторных, в меру развлекательных постановок, что, по
воле зрителей, с маниакальным количеством серий тянутся месяцы, годы, а
иногда ─ целые десятилетия.
Хорошо, что в мире есть хоть что-то более-менее постоянное. Можно
уехать на Ближний Восток, например, открыть там свое дело, завести семью,
настругать кучу черноглазых детишек, разориться, поучаствовать в двух-трех
локальных конфликтах, получить ранение, попасть в госпиталь, чудом выжить,
ощутить тоску от бескрайнего солнца, вернуться обратно в Америку, снять
квартиру в каком-нибудь не слишком шумном районе, сесть вот так в старом
кресле, включить телевизор и почти с умилением, переходящим в старческую
икоту, неожиданно узреть на экране те же самые лица. Причем совершенно не
нужно гадать, что было, пока ты отсутствовал. И не нужно напрягаться, чтоб
заново, как несколько лет назад, поймать смысл событий. Смысл событий
угадывается сам собой. Нужно лишь смотреть на экран и, не имея в голове ни
одной мысли, пить пиво из холодильника.
Или можно уехать, например, в Юго-Восточную Азию. Виллиг вздрогнул.
Нет, в Юго-Восточную Азию лучше не уезжать. Лучше открыть окно в вечерний
туман и с двенадцатого этажа выпрыгнуть вниз, на асфальт. К черту, в
преисподнюю Юго-Восточную Азию.
Пальцы у него немного дрожали. Чтобы успокоиться, он открыл новую банку
пива. И в тот момент, когда Виллиг уже вытягивал губы, чтобы сделать первый,
самый вкусный глоток, негромкий голос у него за спиной произнес:
─ Привет, Виллиг. Извини, что не постучал, но ты оставил дверь
открытой...
Виллиг так и подскочил чуть ли не вместе с креслом. Локоть ударился о
подлокотник, и банка с пивом, зашипев, покатилась под телевизор. Пенистая
темная лужа распространилась от нее до самого кресла.
─ Пастор!.. ─ испуганно воскликнул Виллиг, еще не видя вошедшего, но
уже угадывая его по знакомому голосу. Такой голос мог принадлежать только
одному человеку. И как раз этого человека Виллиг хотел бы видеть меньше
всего. Хрипловатые интонации прозвучали в его ушах, как раскаты грома. ─
Пастор! Боже мой, Пастор! Ты где?..
Из громадной тени угла, простершейся между дверью и входом в спальню,
выдвинулась фигура высокого негра в кожаной безрукавке. Манжеты рубахи были
закатаны почти до локтей; джинсы ─ поношенные, а темная кожа ─ со слабыми
отливами фиолетового.
Вдруг засветились зубы на лице, сдавленном с обеих сторон.
─ Не стоит открывать дверь и забывать ее запереть, когда живешь в
городе. Нью-Йорк ─ это Нью-Йорк. Кто его знает, кто может зайти.
Виллиг торопливо пошлепал по кнопкам, чтобы выключить телевизор. Свет
на экране свернулся, и наступившая тишина грозно зазвенела в ушах. Сердце у
него чуть ли не выпрыгивало из груди. Он почувствовал, как в комнате душно и
какой кисловатый запах исходит от пива. Точно оно испортилось неделю назад.
Дышать было нечем.
─ Пастор, что ты здесь делаешь? ─ так же испуганно, как ребенок,
воскликнул он. ─ Когда тебя выпустили? Прости, я хочу сказать: ты давно в
городе?
─ Нет, недавно.