"Энн Вулф. Жемчужная тропа" - читать интересную книгу автора

крылья бабочки. Но он должен держать себя в руках. Должен быть сильным.
Потому что его девиз на все времена: "спаси себя сам". Три коротких слова,
которые полностью отражают его мировоззрение на конкретный момент времени.
Главное, чтобы они не стали девизом всей его последующей жизни...
Морис вышел из "дорожной комнаты" и прислушался. Опять тревога
заставляет его слышать то, чего нет на самом деле? Нет, на этот раз слух и
чутье не подвели Мориса. Бармен-скала действительно беседовал с какими-то
мужчинами... "К нам не так часто заезжают гости вроде вас", - вспомнил
Морис. Значит... Значит, его тревога была не такой уж безосновательной...
Страх приближался к нему тяжелыми шагами. Вот уже он выбивал свою
чечетку в ушах. Вот добрался до сердца и заставил его звучать в унисон своим
тяжелым шагам. Морис оцепенел, но только на секунду. Он не относился к
породе бесшабашных храбрецов, которые готовы бросаться своей жизнью, как
разменной монетой в игровом автомате. Но он мог взять себя в руки и
заставить действовать. Потому что другого выхода не было...
Он на цыпочках подкрался к стене, отделяющей его от голосов у стойки
бара. Прильнул к ней и замер, пытаясь заглушить гул страха в ушах и уловить
хотя бы слово из разговора. Так и есть - сердце Мориса подпрыгнуло, а потом
замерло - это они. Эти голоса он ни с чем не спутает...
- Подозреваю, что у вас здесь не так много гостей, - услышал он грубый,
хорошо знакомый голос. - Уж одного-то вы можете запомнить...
- Что вам нужно? - ледяным голосом спросил бармен, которого, очевидно,
даже такие серьезные ребята не могли вывести из равновесия.
- Все просто. Где он?
Морис не стал дожидаться финала. Даже если бармен его не выдаст, они
все равно доберутся до него. И тогда ему несдобровать... Надо действовать.
Надо бежать. Но куда? Естественно, через парадный вход ему не выбраться. Но
здесь должен быть и черный ход... Только у Мориса не так много времени,
чтобы его найти. А если взглянуть в жутковатые глаза правды, времени нет
вообще...
Думай, Морис Митчелл. Думай быстрее... От скрипа в твоих мозгах сейчас
зависит очень многое... Морис огляделся по сторонам. Если где-то в мотеле и
есть черный ход, то явно не здесь. То место, в которое он попал, не
предназначено для побега. Это короткий аппендикс с тупиком в конце.
Единственный выход - это туалет, пресловутая "дорожная комната", но Морис
совершенно не помнил, были ли там окна.
Ладно, попробуем. Других вариантов нет и не предвидится. Морис
представил себя кошкой с подушечками на лапках и неслышно скользнул туда,
откуда вышел минуту назад. Его взгляд нащупал грязно-белый проем, в котором
торчало помутневшее от времени и дождей стекло. Морис с облегчением
вздохнул, осознав, что он достаточно худой для того, чтобы проскользнуть в
эту спасительную щель. Слава богу, он не так часто баловал себя
фаст-фудом...
Правда, есть еще одно "но". Его преследователи сразу поймут, где он
находится, и быстро найдут его. Ну ничего. Авось старый трюк с кроссовками
вывезет его из этой передряги...
Морис быстро стащил с себя "найковские" кроссовки - жаль расставаться,
но ничего не поделаешь, - и поставил их на пол в одной из кабинок. Щелкнул
замком изнутри, подтянулся и выбрался наружу. По крайней мере, несколько
минут у них уйдет на то, чтобы выманить его оттуда. А точнее, его кроссовки.