"Энн Вулф. Жемчужная тропа" - читать интересную книгу авторакрылья бабочки. Но он должен держать себя в руках. Должен быть сильным.
Потому что его девиз на все времена: "спаси себя сам". Три коротких слова, которые полностью отражают его мировоззрение на конкретный момент времени. Главное, чтобы они не стали девизом всей его последующей жизни... Морис вышел из "дорожной комнаты" и прислушался. Опять тревога заставляет его слышать то, чего нет на самом деле? Нет, на этот раз слух и чутье не подвели Мориса. Бармен-скала действительно беседовал с какими-то мужчинами... "К нам не так часто заезжают гости вроде вас", - вспомнил Морис. Значит... Значит, его тревога была не такой уж безосновательной... Страх приближался к нему тяжелыми шагами. Вот уже он выбивал свою чечетку в ушах. Вот добрался до сердца и заставил его звучать в унисон своим тяжелым шагам. Морис оцепенел, но только на секунду. Он не относился к породе бесшабашных храбрецов, которые готовы бросаться своей жизнью, как разменной монетой в игровом автомате. Но он мог взять себя в руки и заставить действовать. Потому что другого выхода не было... Он на цыпочках подкрался к стене, отделяющей его от голосов у стойки бара. Прильнул к ней и замер, пытаясь заглушить гул страха в ушах и уловить хотя бы слово из разговора. Так и есть - сердце Мориса подпрыгнуло, а потом замерло - это они. Эти голоса он ни с чем не спутает... - Подозреваю, что у вас здесь не так много гостей, - услышал он грубый, хорошо знакомый голос. - Уж одного-то вы можете запомнить... - Что вам нужно? - ледяным голосом спросил бармен, которого, очевидно, даже такие серьезные ребята не могли вывести из равновесия. - Все просто. Где он? Морис не стал дожидаться финала. Даже если бармен его не выдаст, они Надо бежать. Но куда? Естественно, через парадный вход ему не выбраться. Но здесь должен быть и черный ход... Только у Мориса не так много времени, чтобы его найти. А если взглянуть в жутковатые глаза правды, времени нет вообще... Думай, Морис Митчелл. Думай быстрее... От скрипа в твоих мозгах сейчас зависит очень многое... Морис огляделся по сторонам. Если где-то в мотеле и есть черный ход, то явно не здесь. То место, в которое он попал, не предназначено для побега. Это короткий аппендикс с тупиком в конце. Единственный выход - это туалет, пресловутая "дорожная комната", но Морис совершенно не помнил, были ли там окна. Ладно, попробуем. Других вариантов нет и не предвидится. Морис представил себя кошкой с подушечками на лапках и неслышно скользнул туда, откуда вышел минуту назад. Его взгляд нащупал грязно-белый проем, в котором торчало помутневшее от времени и дождей стекло. Морис с облегчением вздохнул, осознав, что он достаточно худой для того, чтобы проскользнуть в эту спасительную щель. Слава богу, он не так часто баловал себя фаст-фудом... Правда, есть еще одно "но". Его преследователи сразу поймут, где он находится, и быстро найдут его. Ну ничего. Авось старый трюк с кроссовками вывезет его из этой передряги... Морис быстро стащил с себя "найковские" кроссовки - жаль расставаться, но ничего не поделаешь, - и поставил их на пол в одной из кабинок. Щелкнул замком изнутри, подтянулся и выбрался наружу. По крайней мере, несколько минут у них уйдет на то, чтобы выманить его оттуда. А точнее, его кроссовки. |
|
|