"Кейт Уотерхаус. Билли-враль " - читать интересную книгу автора

рассказывал.
До чего же тяжко разговаривать с предками! Все они знали о моей
надежде - верней, об одной из моих надежд - сделаться профессиональным
текстовиком, то есть автором коротких комических пьесок. Да и Бобби Бума
они прекрасно знали, потому что однажды он целую неделю выступал в
"Имперском" (это у нас главный страхтонский клуб) и включил в программу
мою шутку про глухонемого, как дубовый пень, - он и сейчас, когда стал
знаменитым, чуть ли не каждый раз ее исполняет. (А тогда, помнится,
матушка меня спросила: "И почему же ты так уверен, что он тебе
заплатит?") И ведь я говорил предкам - точно говорил!- что написал Буму
письмо насчет работы. Слава тебе, господи, что они хоть не спросили,
какое у него настоящее имя, подумал я, отодвигая яйцо с выеденным
желтком и нетронутым белком.
- Почему он всегда оставляет белок? Что ж его - выбрасывать? -
спросила бабушка.
Вопрос был задан настолько не к месту, что даже матушка на него не
ответила, хотя обычно она с удовольствием исследовала самые безнадежные
разговорные тупики. Но ни возгласы "Ведь ты уже работаешь у Крабрака и
Граббери!", "А кто тебя будет кормить?", ни бабушкины
громогласно-злобные причитания "Про что он толкует?", "Про что он
толкует?", "Про что он толкует?", "Про что он толкует?" не нарушили
моего истерического спокойствия: я спрятался в свою обидчивость, как в
надежную крепость. Тяжело, напоказ вздохнув, я сказал:
- Существует на свете известный комик. И фамилия у этого комика -
Бум. Стало быть, комик по фамилии Бум. Для его выступлений нужны
комические пьески, потому что сам он их не пишет. Я послал ему несколько
своих шуток, и в ответном письме он дал мне понять, что они его
устраивают и что я подхожу ему как постоянный автор.
- А что это значит - постоянный автор? - спросила матушка.
Мне снова пришлось демонстративно вздохнуть и стиснуть зубы - пусть
видят мое терпение.
- Допустим, вот эта солонка - Бум, - переставив солонку, принялся я
объяснять. - А вот эта перечница - мои шутки. Бобби Бум ищет тему для
своих выступлений...-я направил на предков синюю пластмассовую
перечницу, воображая, что держу в руке лучевой пистолет, - ...и получает
мои потрясные шутки. Ну, и они ему до олунения нравятся...
- А ну-ка попридержи свой растреклятый язык, - перебил меня отец. -
"Потрясные, до олунения" - и это при родителях! За завтраком! Ты еще не
уехал в свой растреклятый Лондон.
- Он совсем распоясался, - услужливо встряла бабушка.
- Уф-ф-ф-ф! - Я вздохнул сквозь стиснутые зубы и съехал на наш
семейный стиль: - Да чтоб мне провалиться! Вы будете слушать? А то я
это... могу и не рассказывать.
Предки сидели с поджатыми губами. Матушка молча и тяжко вздыхала.
Отец хмурился над своими счетами, стряхивая пепел сигареты в скорлупу от
яйца. Наступившее молчание заполнил бубнеж приемника.
- Так вот, - сказал я и открыл рот, чтобы еще раз вздохнуть, но
закрыть его не смог: меня одолел припадок зевоты.
- Доедай-ка свой завтрак, - сказала матушка. - И хватит уж на
сегодня представлений. А поешь - пойди умой свою заспанную физию. И