"Dark Window. Девушка Ветра" - читать интересную книгу автора

Достаточно тёмных очков с необычной оправой, отличной от сотен и миллионов
рамок, сжимающих затенённые стёкла. Или брошки под старину, но чуточку не
такой, как тысячи сошедших с конвейера штамповок. Взгляд проскальзывает по
привычному, но застревает на отклонениях от нормы. Мой взгляд привлекли не
очки, и не брошка. Платье. Нельзя сказать, что оно было необычным. Светлое
платье с голубовато-зелёными переливами. Но когда ты кутаешься в косуху,
отчаянно стараясь удержать последние кусочки тепла, а кто-то совсем рядом
прекрасно себя чувствует в лёгком платьице, поневоле задумаешься: "Почему?"

Захотелось подойти и набросить косуху на её узкие плечи. Однако ноги даже
не сдвинулись с места. Не положено. Не принято. Нельзя. "Вам не холодно,
миледи?" "Ид-ди н-на хер-р, дур-рак!" Реакция самозащиты в век мёртвого
романтизма. А в душе ворочается желание увидеть хотя бы одного Настоящего
Рыцаря. Но когда Рыцарь подходит и предлагает свою помощь, включаются
рефлексы. Нету рыцарей, вымерли все, скопытились вместе со своими лошадёнками,
носящими неизменно гордые имена. Когда кто-то предлагает тепло и защиту, знай:
с тебя спросят плату, о которой пока не задумываешься. Только она изначально
дороже, чем кусочек тепла в дождливый день. Потому и отказ. За так ничего не
бывает. И если кто-то корчит из себя рыцаря, приготовься увидеть монстрячную
рожу с лукавым оскалом, когда маска вежливых манер треснет и рассыпется
осколками.
А ещё взгляд. Взгляд навстречу фальшивому рыцарю. Вам никогда не
приходилось пытаться впарить в обменном пункте поддельные баксы. Нет? А-а,
тогда вы не знаете, КАК на вас могут посмотреть.
Самые ужасные минуты, когда разрываешься между желанием поступка и
невозможностью его совершить.

- Где твой дом?
Я вздрогнул. Я повернулся, ещё не веря, что этот хрустальный голосок
обращается ко мне.
На мою скромную персону смотрели внимательные глаза.
Не люблю сравнивать. Выкрики типа "О! Настоящий Бельмoндо!" или "Вылитый
Михалков" вызывают скрытое раздражение. Я не кричал, просто вспомнил, что
именно так выглядела принцесса "Обыкновенного чуда". Сияющие глаза. Взгляд
навстречу. Наивная, по-детски беззащитная улыбка счастья. И чувствуешь себя
последним подлецом, если по твоей вине эта улыбка сменяется кривой
многоопытной ухмылкой горечи.
Вы когда-нибуть притрагивались к настоящей улыбке? За такую улыбку можно
отдать многое. Просто посмотреть, даже не мечтая притронуться. Вот я и
смотрел.
- Какой из них твой?
Белая-белая, словно заледеневшая, рука обвела склоны оврага с садовыми
постройками. Я невольно проследил за ней, вбирая взглядом десятки разномастных
и разнокалиберных домишек. Под дождём они сгорбились, закопались в землю
бойцами обороны последних рубежей. Израненными, заштопанными, небритыми. Но
несдающимися, потому что отступать уже некуда.
- Здесь нет моего, - невольно разжались губы.
Удивлённый и острый взгляд, словно ответ в диковинку. Ветер разметал
светлые спиральки её волос, почти закрыв бледное лицо, а потом утих. Волосы,
медленно струясь, опадали на плечи. И я заметил, что ни на лице, ни на