"Dark Window. Блюзы мертвых огней" - читать интересную книгу автора

- Что с ними происходит, с пойманными? - мой язык словно угодил под
заморозку.
- Не знаю. Я туда не ходил. Это тоже не моя история. Забудь про дракона.
Смотри на огни.
И тогда я увидел их. Десятки. Сотни. У каждого силуэта сверкал свой
огонек. Что это было? Блистающий зубчатый кристаллик. Звездочка, изливавшаяся
лампой дневного света. Умерший светлячок, продолжавший свое дело и по ту
сторону. Их трудно описать. Они светили и все. Они дышали и выдыхали свое
сияние в смутные силуэты.
- Но чем же они мешают? - спросил я, стараясь оторваться от
завораживающего зрелища.
- Ты хочешь их почувствовать? - спросил Он. В уголке губ появилась улыбка.
Странная, непонятная.
- Давай, - согласился я.
В один миг все снова обрело цвет и объем. Звуки заполонили пространство
салона. Кто-то уже ругался, выдавая на-гора тонны матерщины. И тотчас мою
грудь пронзила оглушительная разрывающая боль. Словно кто-то воткнул туда кол
и теперь, в радостном экстазе, поворачивал его то в одну сторону, то в другую.
Чуть не разоравшись, я скосил глаза вниз. Наполовину погрузившись в солнечное
сплетение, там ворочался огонек размером с шарик для настольного тенниса.
Они продолжали гореть, превращая привычную обстановку в пещеру ужаса. У
сурового вида девушки огонек высовывался из сердца. Сутулый старикашка кашлял
и в горле его дрожал мертвенный блеск. Худющий, местами невыбритый мужчина
сжимал поручень, а за правым стеклом очков рацветали лепестки бледного сияния.
Огоньки заполонили салон. И я уже не только видел их, но и чувствовал. Каждый
всплеск, каждое мерцание.
А у этих не было огоньков. Я заметил их, когда почти невидящим взором
взглянул перед собой. На переднем сиденьи расположились невысокий плотный
дедушка и внучка-веселушка. Они смеялись, они не видели, то что приходилось
наблюдать мне.
- Прилетит вошебник вертолете и остасит нам эскимо, - распевала внучка, не
заботясь ни о рифме, ни о грамматике.
- Не так, - мягко укорял дедушка. - Каждую песню надо петь правильно.
- А как, дедушка? - восхитилась внучка. - Спой, как правильно!
Дедушка засмущался. И в самом деле, ну не петь же в переполненном трамвае,
где зарождается скандал, где все, оторвавшись от горестных дум и злых мыслей,
уставятся на него непонимающими тупыми взорами. Появятся ухмылки, кривоватые
улыбки: "А дед то совсем того!" Но для внучки не существовало ничего в этом
мире, кроме грохотавшего по рельсам трамвая, никак не складывающейся песенки и
дедушки, сидящего рядом. Дедушки, который знал и умел все.
- Деда, ну как правильно? - дергала внучка за рукав. - Деда, спой.
- Да я и сам не знаю, - сказал дедушка, радуясь, что выбрался из скользкой
ситуации. - Забыл уже.
Дедушка врал. И тотчас на его плече замерцало мертвенное сияние.
Огонек еще не родился. Он пока явился миру в виде тоненькой паутинки,
готовой свернуться в светящийся клубок и засиять в полную силу, когда придет
время. Но внучка не видела огоньков. Но внучка не верила в них. Она верила в
дедушку и в то, что песенка вот-вот сложится. А я верил в то, что мой огонек
сейчас разорвет всю грудную клетку.
- Деда, спой, - настаивала девочка. Она чувствовала, что в мире что-то