"Жаклин Уилсон. Девочка-находка (Повесть) " - читать интересную книгу автора

существует. Даже если он по-прежнему открыт, наивно думать, что мусорные
баки не поменяли за столько лет. А еще наивнее полагать, что там я встречу
маму.
Мэрион мне почти что как мать. Она ко мне очень добра. Жестоко
заставлять ее волноваться и думать, куда я запропастилась.
Она не станет переживать. Она испугается не больше, чем учительница, не
увидевшая ребенка из своего класса на школьном дворе. Я знаю, как выглядит
мать, потерявшая ребенка. Я помню искаженное лицо мамы Кэти. Я помню
отчаянные крики мамы Ханны. В тот день нас возили в научный музей, а на
обратном пути у автобуса спустило колесо. Мы задержались в дороге. Мэрион
вела себя спокойно и хладнокровно. Она убеждала родителей, что ничего не
могло случиться, что автобусы часто ломаются и скоро дети вернутся домой
живыми и здоровыми.
Живая и здоровая. В этих словах она вся. Когда я употребила это
выражение в сочинении, она обвела его кружком и сказала, что я пользуюсь
штампами. Она такая живая, что готова вечно подталкивать тебя вперед. Она
такая здоровая, что кажется, будто с ней никогда ничего не случится. Вот
она, живая, здоровая и надежная.
Она нужна мне.
Но еще мне нужна мама.



16


Ресторан никуда не делся. Он стоит на прежнем месте, в тупике. Я
заглядываю в окна. Посетители едят пиццу. В зале нет одиночек. Из окна не
смотрит женщина, мечтающая увидеть дочь.
Я прохожу мимо и сворачиваю в тупик.
Ее нет и там.
Не знаю почему, но я плачу. Ее здесь и быть не могло.
Я в том самом месте. Вот и мусорный бак. Не такой круглый и
серебристый, как я себе представляла. Череда ржавых контейнеров, пахнущих
отбросами. Не знаю, существовал ли мой бак в природе или же газетчики
выдумали его для красоты. Я смотрю на контейнеры и мелко, часто дышу. Как
можно бросить младенца в эту черную, вонючую пасть? Я много раз представляла
себе эту картину, но не догадывалась, что здесь стоит такой смрад.
Представляю, как от меня несло после этого мусора. Но студент не
содрогнулся от отвращения, а согрел меня под рубашкой. Так было написано в
газете. Быть может, все это выдумки.
Это моя жизнь, а я не знаю, где в ней правда, а где вымысел. Что-то я
придумала сама, заполняя пробелы. Мне кажется, что меня не существует.
Каждый рисует меня по-своему, как ему удобнее.
Я не знаю, где настоящая я. Я не знаю, кто я.
Почему ее нет? Неужели она даже не вспоминает обо мне в день моего
рождения? Неужели ей не хочется знать, какой я выросла? Я думаю о ней каждый
день и каждый час.
Ей нет до меня никакого дела. Она родила меня, выбросила в контейнер и
больше никогда не вспоминала. Что это за мать, которая избавляется от