"Владислав Выставной. Параллель" - читать интересную книгу автора

стеной из бетонных плит, шлагбаум на въезде, проходная. "Не хватает только
колючей проволоки над стенкой, сторожевых вышек и собачьего лая, -
усмехнулся про себя Рон, - тюрьма - она и есть тюрьма". Хотя, если
хорошенько поднатужить фантазию, этот старый каземат в сумерках и
сегодняшнем тумане можно вообразить и средневековым замком.
Мысль понравилась Рону. Он вообразил себе стapoгo барона-главврача,
вассалов-медиков, до зубов вооруженных шприцами и клизмами, и снующую там и
сям челядь - сиделок, медсестер. Вот барон поднимается со своего "трона",
ему услужливо накидывают на плечи белую мантию халата, водружают на седеющую
голову белую же шапочку, и барон, величаво грохоча шпорами, идет по
коридору, а за ним неотступно следуют двое гигантов-телохранителей -
санитаров. Сзади семенит статс-дама с историей болезни. И вот со скрипом
открывается тяжелая дверь, в лицо ударяет сыростью и запахом плесени, и
барон входит в темницу, к своему пленнику или пленнице...
Рон немного постоял на остановке. Дождь почти прекратился, и в воздухе
висела лишь холодная водяная пыль. Поднялся шлагбаум, и из тумана
вынырнула"скорая помощь", сверкнула фарами и унеслась за очередным клиентом.
Так, еще одно дело. Рон выловил в кармане жетон и направился к
телефону-автомату, висящему возле проходной.
- Да, слушаю, - сказал мягкий женский голос.
- Мне Макса...
- Какого Макса? Вы ошиблись номером.
- Скажите, это Рон.
Молчание в трубке. Затем хриплое недоверчивое "Ну?"
- Макс? Это Рон. Сегодня не получилось. Сервер накрылся, попробую
завтра.
- Слушай, парень! Это дело давно на тебе висит. Сегодня люди ждут
перевода. Мы можем потерять доверие. Понимаешь? Ты же сам просил дать тебе
шанс.
- Да, я понимаю...
- Так вот. Завтра последний срок, и мы включаем счетчик. Андестенд?
- Ес, - тупо ответил Рон.
- Я думаю, ты разберешься с программой. Ты ведь умный, да? И забудь
этот телефон. Привет!
Рон повесил трубку и достал сигарету... Значит, завтра. Завтра он
станет хакером, а через неделю окажется за решеткой. Более прочной, чем в
психушке. "Да ну, может, обойдется, - подумал Рон. - Не я первый, да и
продумано все, вроде бы. В любом случае, выхода нет. Эти гады взяли-таки
меня за горло. "За горло... " Знакомые слова. Будто меня регулярно берут за
горло. Даже дышать тяжело стало... Как там в поговорке про бесплатный сыр...
"Требуется программист, престижная работа, приличный оклад, кредит,
подъемные... " И завтра, скорей всего, это дело не закончится. "
Рон перепрыгнул через шлагбаум и пересек чахлый больничный садик с
несколькими замученными деревцами. По садику, как всегда, совершали свое
броуновское движение клиенты Сергея Марковича.
Возле входа кто-то схватил Рона за рукав. Рон отдернул руку, но его
держали цепко. Это оказался молодой, наголо выбритый парень в полосатой
пижаме, с каким-то амулетом на шее.
- Ты ведь не веришь в Бога! - заявил парень, - ведь не веришь?
- Я верю, верю, как не верить, - заикаясь пробормотал Рон, пытался