"Корнелл Вулрич. Черный занавес " - читать интересную книгу автора

- Да, - ответил он. - Конечно.
К нему подошел полицейский с раскрытым блокнотом в руке и сказал:
- Позвольте я запишу ваше имя и адрес.
- Фрэнк Таунсенд, - ответил он не задумываясь. - Я живу в северном
районе, Резерфорд-стрит, дом двадцать, квартира восемь.
На этом все кончилось. Карета "скорой помощи" умчалась. Полицейский,
закончив писать отчет, повернулся и ушел. Лишь мусор на тротуаре и выбоина в
верхней части дома, откуда сорвался кусок карниза, напоминали о
происшествии. Плотная толпа зевак постепенно рассеивалась. Таунсенд начал
пробираться между ними.
Парнишка лет двенадцати крикнул ему вслед:
- Эй, вот ваша шляпа! Возьмите.
Таунсенд повернулся и взял шляпу из рук подростка. Отряхнув от пыли, он
приготовился надеть ее на голову, но вдруг замер и внимательно осмотрел
шляпу изнутри. На кожаном ободке стояли инициалы Д. Н.
- Где ты взял ее? - обратился он к мальчику и отрицательно качнул
головой. - Это не моя...
- Да нет же, ваша. Я видел, как она свалилась у вас с головы, когда вы
падали.
Таунсенд в сомнении посмотрел на засыпанный мусором тротуар, заглянул в
водосточную канаву, но никаких признаков другой шляпы не обнаружил.
- Вы что, не узнаете свою шляпу, мистер? - с насмешкой спросил мальчик.
Мужчины вокруг засмеялись. Они стояли, глядя на него с явным
недоумением. А ему хотелось одного - поскорей убраться восвояси. После
несчастного случая его все еще сотрясала нервная дрожь. Он попробовал надеть
шляпу и не почувствовал никакого неудобства, будто эта шляпа всегда сидела
на его голове.
Он смирился и пошел по улице, твердо зная, что на нем шляпа с чужими
инициалами. Огляделся, не понимая, как попал в этот район. Что занесло его
сюда? По обеим сторонам высились старые обшарпанные здания; на тротуарах
полно людей, по проезжей части двигались в обе стороны тележки с ручной
кладью. Зачем он здесь? По делам? По поручению Вирджинии? Как бы там ни
было, но потрясение, испытанное им, выбило все из памяти. Он повернул за
угол, взглянув на табличку с названием улицы - "Тиллари-стрит". Не
останавливаясь, небрежно сунул руку в карман, чтобы достать сигарету.
Но вместо помятой пачки дешевых сигарет, которая залеживалась в кармане
по нескольку дней, он вынул тонкий, гладкий, украшенный эмалью золоченый
портсигар, зловеще сверкнувший на солнце.
От неожиданности он уронил портсигар и несколько минут ошеломленно
смотрел на него, не решаясь снова взять в руки. Потом все же нагнулся и
поднял портсигар непослушными пальцами, открыл и заглянул внутрь. Сигареты
были не того сорта, к какому он привык. Ни внутри портсигара, ни снаружи не
было надписи, которая подсказала бы, кому принадлежала эта вещь. Господи,
откуда взялся этот портсигар и как попал в карман?
Он спрятал портсигар и с трудом заставил себя двигаться дальше. Ему
было страшно стоять на месте и погружаться в размышления, которые лишь
добавляли тревоги. Непонятный ужас витал над его головой, и он старался не
поддаться ему, уберечься - как от удара молнии. Ему страстно хотелось
одного - побыстрее добраться до дому.
Пришлось сесть в автобус, поскольку он оказался где-то в пригороде. Всю