"Андрей Воронин. Могила тамплиера ("Слепой" #35) " - читать интересную книгу автора

Коврову. Тот еще не допил квас и потому отказался, помотав круглой, обритой
наголо головой. Роста в прапорщике было без малого два метра, но он казался
приземистым из-за своей неимоверной ширины. Плечи у него были покатые, как у
штангиста, а мешковатый милицейский комбинезон сидел как влитой, распираемый
изнутри буграми чудовищных мускулов. Как правило, даже самым отпетым
правонарушителям хватало одного взгляда на этот славянский шкаф с кокардой
на антресоли, чтобы их боевой пыл бесследно улетучился. Ковров был тертый
калач; он успел дважды побывать в Чечне, привез оттуда четыре дырки в шкуре
и две наградные ленточки - медали "За отвагу" и ордена Красной Звезды.
Прапорщика уважали и побаивались. С одной стороны, за Ковровым напарник
был как за каменной стеной и, случись драка, мог бы вообще не принимать в
ней участия, а спокойно покуривать в сторонке, дожидаясь, пока прапорщик
самостоятельно, как он выражался, "порешает вопросы". А с другой стороны,
Ковров никогда не отсиживался, наблюдая из безопасного места за развитием
событий, и не позволял этого своим напарникам. Но ведь это ж Москва, тут
всякое случается, в том числе и разборки с применением автоматического
оружия. И вот вообразите себе такую картину: кругом пальба, как при штурме
Грозного, братки залегли и, зажмурившись, решетят друг дружке "мерседесы",
"бумеры" и прочие "лендкрузеры", а этот шкаф, этот облом тамбовский,
отстегивает от пояса резиновый "демократизатор" и спокойненько так,
вразвалочку, начинает прямое и неотвратимое движение к самому центру
событий... Некоторые считали его просто контуженным, другие говорили, что он
нарочно смерти ищет, а как оно было на самом деле, никто, конечно, не знал.
Но сегодня стрельбы как будто не предвиделось. На дворе стоял белый
день, за спинами патрульных возносилась в безоблачное небо огромной вогнутой
пластиной сплошного зеркального стекла гостиница "Космос", и никаких
безобразий в поле зрения старшего сержанта Арбузова и прапорщика Коврова
пока не наблюдалось. Арбузов закурил и как раз прятал в карман форменных
брюк зажигалку, когда прямо напротив них остановился ярко-красный "порше
кар-рера" - этакая лупоглазая ракета на сверкающих титановых дисках, обутых
в низкопрофильную, едва ли в два пальца высотой, гоночную резину.
- "Поршак", - с лютой завистью в голосе констатировал старшина. - Вот
это тачка!
- Тачка - хлам. Ты на водителя посмотри, - посоветовал Ковров, всегда и
все замечавший первым.
Арбузов посмотрел и крякнул. Да, по сравнению со своим водителем даже
вожделенный "поршак" выглядел бледновато - действительно как хлам или, к
примеру, как наградные планки на могучей груди Коврова. Потому что управляла
им женщина, да такая, какую увидишь нечасто. Да что там! Таких, как она,
нормальный мужик, не олигарх, видит только по телевизору, да и то изредка. И
при этом совсем неважно, о каком именно мужике идет речь - русском,
американском или, к примеру, бразильском. В наше время любому дураку
известно, что даже знаменитые на весь мир актрисы, голливудские звезды, в
повседневной жизни, дома у себя - бабы как бабы, и сногсшибательными
суперкрасотками их делают пластические хирурги, стоматологи-протезисты,
визажисты-парикмахеры, а в самую первую голову - операторы-виртуозы. Берут
от одной известное всему белому свету лицо, от другой - грудь, от третьей -
ноги от ушей, потом монтируют это все в одном кадре, и получается не баба, а
просто ангел, идеал неземной красоты.
Но даже и голливудских (а в последнее время и российских) искусственных