"Андрей Воронин. Могила тамплиера ("Слепой" #35) " - читать интересную книгу автора

выпить хотелось так, что хоть криком кричи. Правда, несмотря на спешку и
снедавшее его нетерпение, Мигуля сделал изрядный крюк, чтобы обойти шалман,
в котором, наверное, до сих пор сидел, запивая свое горе пивом пополам с
водочкой, симпатичный археолог Гена. Не хотелось Мигуле с ним встречаться,
ой не хотелось! Вот так оно в жизни всегда и получается: только это
сойдешься с хорошим человеком, раззнакомишься, выпьешь по рюмочке под
культурный разговор, а потом и оглянуться не успеешь, как либо он тебе
подлянку швырнул, либо ты ему. И все, разошлись пути-дорожки, да не дай бог
им снова сойтись!
Дома Мигуля первым делом налил стакан водки и выпил его залпом, как
лекарство. Водка привычно обожгла пищевод и приятным теплом разлилась
сначала по желудку, а уже оттуда пошла гулять по всему организму. Глаза у
Мигули заслезились с удвоенной силой; он занюхал водку засаленным рукавом,
шумно перевел дыхание и, не отвлекаясь на такие мелочи, как сервировка
стола, зубами отхватил изрядный кусок от купленного в магазине колечка
краковской колбасы. Жуя, он оглядел убогую, заросшую грязью, с отставшими
обоями и отвалившимся кафелем кухоньку. По мере того как водка оказывала
свое благотворное воздействие, окружавшая Мигулю убогая действительность
буквально на глазах приобретала оптимистичную, радужную с жемчужным дымчатым
отливом окраску. Угрызения совести, и без того не чересчур сильные, пошли на
убыль и скоро исчезли совсем. А из-за чего переживать? Что он, старушку
ограбил? Младенца задушил и с кашей сожрал? Да ничего подобного! Взял
вещицу, которую другие люди до него нашли... Да какое там - нашли! Могилу
ограбили, вот и вся их находка. Так-то искать любой дурак умеет.
Мигуля окрепшей рукой наливал себе второй стакан водки, когда в
крошечной прихожей его однокомнатной хрущевки предательски скрипнула
половица. Мигуля ничуть не испугался: дверь он запирал только на ночь, да и
то не всегда, брать у него в квартире было нечего, и, если кто-то вошел без
стука (звонок-то у него уж лет пять как поломался, а починить не доходили
руки), значит, это свой человек, хорошо знающий, какие в этом доме заведены
порядки. Может, кому-то замок надо починить, а верней всего, что кто-то из
соседей-алкашей углядел в окошко, как Мигуля возвращался домой с двумя
пузырями беленькой, и решил присоединиться. Что ж, это всегда пожалуйста,
если человек хороший!
Аккуратно, чтобы не разлить, поставив бутылку и стакан на стол, Мигуля
встал с шаткой табуретки и, вытянув шею, выглянул из кухни. В дверях прямо
напротив него стоял совершенно незнакомый ему человек. Был он высок, широк в
плечах и сравнительно молод - лет тридцати пяти, не больше. Несмотря на
несусветную жарищу, на незнакомце были черные брюки, заправленные в высокие
ботинки военного образца с окованными блестящим железом, прямо как у
сварщика, носами, и кожаная мотоциклетная куртка, вдоль и поперек
исполосованная металлическими змейками "молний". Под курткой была надета
черная футболка, поверх которой лежала толстая, затейливо сплетенная золотая
цепь. У него были длинные, как у бабы, волосы, почти до лопаток,
светло-русые, густые, собранные сзади в роскошный лошадиный хвост.
- И-го-го, - сказал Мигуля первое, что взбрело ему в голову при взгляде
на этот хвост. - Музыку я не заказывал, - добавил он, заметив в левой руке у
незнакомца твердый пластиковый чехол, формой напоминавший гитару, - но все
равно заходи. Или ты, мил человек, дверью ошибся?
- Нет, - с непривычным, одновременно твердым и тягучим акцентом заявил