"Андрей Воронин. Могила тамплиера ("Слепой" #35) " - читать интересную книгу автора

Подтоварник доставят завтра. Я его, морду жирную, честно предупредил: если
опять обманет, спущу штаны и выпорю при всем честном народе как Сидорову
козу.
- Подтоварник - это хорошо, - попыхивая трубкой и стараясь не смотреть
на своего помощника, ровным, почти ласковым голосом произнес Осмоловский.
Этот обманчиво спокойный тон был Быкову хорошо знаком, и, даже не глядя на
него, Юрий Владимирович заметил, как этот верзила, этот бандит, этот, с
позволения сказать, шутник подобрался, выпрямился и настороженно застыл чуть
ли не по стойке "смирно". - Только, батенька, - продолжал профессор все тем
же почти ласковым голосом, - подтоварник меня сейчас волнует в самую
последнюю очередь. Можете спустить собственные штаны и засунуть этот
подтоварник себе... гм... ну, словом, куда вам покажется удобнее.
- Не понял, - осторожно сказал Гена Быков.
Это было вранье - по крайней мере, отчасти. Взглянув на своего
проштрафившегося помощника, Юрий Владимирович убедился, что так оно и есть:
Быков еще не понял, но явно начинал понимать. Во всяком случае ему уже стало
ясно, что он где-то набедокурил, и уточнять, где именно и каким образом это
произошло, у Гены Быкова не было ни малейшего желания.
- Не понял? - удивленно переспросил Юрий Владимирович. - Странно.
- Что случилось, шеф? - спросил Быков. - Работа стоит, вы сидите тут
мрачнее тучи, вокруг раскопа какие-то посторонние слоняются... Некоторые с
фотоаппаратами. Я их шуганул, но, по-моему, ушли они недалеко - не дальше
ворот.
- Ах, вы тоже это заметили? Так ведь это, батенька, целиком и полностью
ваша заслуга!
- То есть как это? - совершенно искренне изумился Быков. - Да я же
целый день к раскопу на пушечный выстрел не подходил!
- Вы много куда не подходили, - окутываясь облаком табачного дыма,
сообщил ему Юрий Владимирович. - Например, к газетному киоску.
- Куда? Э-э-э... А при чем тут...
Гена замолчал, увидев лежащую на краешке стола газету. Глаза у него
выпучились, выгоревшие на солнце брови полезли на лоб, заставив его
собраться мелкими горизонтальными складками.
- Не может быть, - слабым голосом проговорил он. - Умоляю, скажите, что
вы пошутили!
- Кто-то наверняка пошутил, - со зловещей вкрадчивостью согласился
Осмоловский. - Только это, увы, был не я, а кто-то другой. Кто бы это мог
быть, вы не подскажете?
С этими словами он жестом профессионального шулера, открывающего карты,
перевернул лежавшую на столе газету. Огромный, на всю первую полосу,
заголовок буквально ударил Быкова по глазам, заставив его издать
мученический стон.
- Боже мой, - пролепетал Гена, когда к нему вернулся дар речи. -
Господи! Ну надо же, какой кретин! Я ведь действительно просто пошутил!
Высказал предположение. Выдвинул гипотезу, причем не всерьез - всерьез такие
вещи не обсуждаются...
- Думать надо, батенька, где, когда и, главное, перед кем давать волю
фантазии, - перейдя на обычный сварливый тон, проскрипел Осмоловский. - Вы
сболтнули - кстати, интересно было бы узнать, сколько вы до этого изволили
принять на грудь, - так вот, вы сболтнули, а этот недоносок принял все за