"Андрей Воронин. Инструктор спецназа ГРУ" - читать интересную книгу автора

- Что, соскучился? То-то же! Я, понимаешь, на Кутузовском в пробку
угодил, да пока в магазин, то се... Черт, опять забыл, где у тебя рюмки?
- Рюмки в шкафчике над мойкой. И как тебя с таким склерозом до сих
пор на пенсию не выперли?
- Склероз - профессиональная болезнь разведчика. Всех на пенсию не
выпрешь!
- Ладно, разведчик, - сказал Илларион, разливая коньяк. - Ты
по-прежнему хочешь поговорить, или надобность уже отпала?
- Эх, кабы она отпала... - вздохнул полковник. - А почему ты
спрашиваешь?
Да еще таким странным тоном?
Вот что, Андрей. Не могу я с тобой в дипломатию играть, поэтому скажу
прямо. Хотя, возможно, впоследствии это мне дорого обойдется... - сказал
Илларион и замолчал, подбирая слова.
- Так-так, - наклонился вперед Мещеряков, - вступление интригующее.
Давай дальше.
- Дальше? Дальше будет так. Скажи, каким образом к совершенно
посторонним людям могла попасть информация о том, кто я такой, где живу и
чем занимался в недалеком прошлом?
- Что?! Этого просто не может быть! побледнел Мещеряков.
- Ты считаешь, что у меня мания преследования?
- Поверь, это было бы лучше. Но у тебя такой тон... Уж не решил ли
ты, что источник этой информации - я?
- Суди сам. Ты звонишь мне и предлагаешь встретиться. Я приглашаю
тебя к себе домой. То есть я нахожусь дома и никуда уходить не собираюсь.
Через десять-пятнадцать минут ко мне является какой-то вежливый хлыщ и
делает некое предложение. При этом он демонстрирует такой уровень
осведомленности о моей жизни, какого у него быть просто не должно. А сразу
после него являешься ты со своим коньяком и своим склерозом. Как это все
тебе нравится?
- Да, логика железная, - задумался Мещеряков. - И ты, значит, решил,
что главный злодей - это твой покорный слуга.
- Ну, если бы я и в самом деле так решил, разговор у нас был бы
другой. Но ведь не в газете же он все это про меня прочитал!
- Я этим займусь, - пообещал Мещеряков. - То-то я смотрю...
Он осекся, не желая посвящать Иллариона, который, как ни крути, был
теперь лицом сугубо штатским, в дела службы.
- Послушай, - вскинулся он вдруг, - так это же, наверное, была его
машина!
- Какая машина? Где? Ты видел его машину?
- Шестисотый "мере", не машина - песня, просто слюнки текут. Правда,
фару он себе в твоей подворотне все-таки раскокал. Я, грешным делом,
позлорадствовал: не мне одному такое счастье. А что он тебе предлагал?
- То, от чего я отказался. Ты лучше скажи: номер его ты не запомнил?
- Номер? Что-то такое вертится... Нет, так сразу не вспомню. Если
всплывет, я тебе сразу сообщу. Да что там номер, совсем в голове все
перепуталось, огорошил ты меня... Я тебе прямо имя владельца назову.
- Ладно. И вот что, Андрей. Есть еще одна зацепка, правда,
слабенькая. У этого типа пистолет не из простецких - "кольт" сорок
четвертого калибра.