"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора - Снег... - мечтательно произносит он. - Я полтора года снега не видел.
Иду по коридору, отдаю честь встречным офицерам. Никому нет до меня дела. Дверь комнаты с номером три открыта. Заглядываю туда. На кровати сидит человек в форменных брюках, нательной рубашке и что-то пишет в общую тетрадь. У него наголо бритая голова и белое лицо, усыпанное веснушками. Услышав шаги, он поднимает на меня глаза. - А-а, и здесь достали... - Здравия желаю, товарищ... Рядовой Новиков... Я замолкаю, потому что узнаю его. Это профессор Нефедов. Без бороды, без волос на голове он выглядит совсем молодым. - Хочешь сказать, что это случайность? - усмехается Нефедов, откладывая тетрадь. - Все-таки плохо вы работаете. Могли бы кого-нибудь другого послать. КГБ, мать вашу... Спрашиваю: - А почему вы думаете, что КГБ вас преследует? Профессор молчит. Прохожу в комнату, кидаю на пол вещмешок, сажусь на стул и начинаю расстегивать шинель. Нефедов пьян. Об уставных церемониях можно забыть. - Вино будешь? - спрашивает он, и, не дожидаясь ответа, достает из-под кровати захватанный стакан и порожнюю бутылку. На этикетке написано "Узбекистон виноси. Чашма. Портвейн белый". Портвейн оказывается достаточно неплохим. Я залпом выпиваю стакан, закуриваю. Нефедов разглядывает меня, потом печально говорит: - То есть ты все-таки не комитетчик? - Риторический вопрос, товарищ профессор, - я выпускаю в потолок струю - Допустим. Но как ты тут оказался? - А вы? - Меня, представь, мобилизовали или как там у них это называется. Я же восточник, востоковед. Знаю, стало быть, языки. Пушту, дари, хинди, английский... В общем, лечу в Кабул переводчиком. - А я - пулеметчиком. Или автоматчиком. Мы смеемся. - Зачем вы побрились? - Удобно, практично. Вши не заведутся. Николай Степанович Гумилев, когда отправлялся в свои абиссинские вояжи, всегда брился наголо. - Вы говорили... - Слушай, хватит выкать! - перебивает он. - Мы теперь с тобой в одном солдатском дерьме... ярме... Тьфу ты, совсем я того... Короче, давай на ты! - Ну, ты-то, положим, не солдат, - я киваю на висящий на спинке стула офицерский китель с капитанскими погонами. - А, пустое. Фикция, формализм. Запомни, как тебя звать-то? - Степан, - памятуя первую встречу, говорю я. - Ага... Артем, - подмигивает мне Нефедов, - Так вот, запомни, Артем: нашу страну погубит формализм. Он везде, решительно - и в бытовой жизни, и в политике, и на производстве, и в науке. Мне по хрену, кагэбэшник ты или просто дурак. Я пьяный сейчас и буду говорить то, что думаю. А думаю я так: все прогнило. Нет, со стороны, конечно, Союз выглядит нерушимо, как кремлевские башни. Он в зените своего могущества. В рабочем полдне. Но вечер, я тебя уверяю, наступит очень скоро. Первый звоночек - вот он. |
|
|