"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

- Снег... - мечтательно произносит он. - Я полтора года снега не видел.
Иду по коридору, отдаю честь встречным офицерам. Никому нет до меня
дела. Дверь комнаты с номером три открыта. Заглядываю туда. На кровати сидит
человек в форменных брюках, нательной рубашке и что-то пишет в общую
тетрадь. У него наголо бритая голова и белое лицо, усыпанное веснушками.
Услышав шаги, он поднимает на меня глаза.
- А-а, и здесь достали...
- Здравия желаю, товарищ... Рядовой Новиков...
Я замолкаю, потому что узнаю его. Это профессор Нефедов. Без бороды,
без волос на голове он выглядит совсем молодым.
- Хочешь сказать, что это случайность? - усмехается Нефедов, откладывая
тетрадь. - Все-таки плохо вы работаете. Могли бы кого-нибудь другого
послать. КГБ, мать вашу...
Спрашиваю:
- А почему вы думаете, что КГБ вас преследует?
Профессор молчит. Прохожу в комнату, кидаю на пол вещмешок, сажусь на
стул и начинаю расстегивать шинель. Нефедов пьян. Об уставных церемониях
можно забыть.
- Вино будешь? - спрашивает он, и, не дожидаясь ответа, достает из-под
кровати захватанный стакан и порожнюю бутылку. На этикетке написано
"Узбекистон виноси. Чашма. Портвейн белый".
Портвейн оказывается достаточно неплохим. Я залпом выпиваю стакан,
закуриваю. Нефедов разглядывает меня, потом печально говорит:
- То есть ты все-таки не комитетчик?
- Риторический вопрос, товарищ профессор, - я выпускаю в потолок струю
дыма.
- Допустим. Но как ты тут оказался?
- А вы?
- Меня, представь, мобилизовали или как там у них это называется. Я же
восточник, востоковед. Знаю, стало быть, языки. Пушту, дари, хинди,
английский... В общем, лечу в Кабул переводчиком.
- А я - пулеметчиком. Или автоматчиком.
Мы смеемся.
- Зачем вы побрились?
- Удобно, практично. Вши не заведутся. Николай Степанович Гумилев,
когда отправлялся в свои абиссинские вояжи, всегда брился наголо.
- Вы говорили...
- Слушай, хватит выкать! - перебивает он. - Мы теперь с тобой в одном
солдатском дерьме... ярме... Тьфу ты, совсем я того... Короче, давай на ты!
- Ну, ты-то, положим, не солдат, - я киваю на висящий на спинке стула
офицерский китель с капитанскими погонами.
- А, пустое. Фикция, формализм. Запомни, как тебя звать-то?
- Степан, - памятуя первую встречу, говорю я.
- Ага... Артем, - подмигивает мне Нефедов, - Так вот, запомни, Артем:
нашу страну погубит формализм. Он везде, решительно - и в бытовой жизни, и в
политике, и на производстве, и в науке. Мне по хрену, кагэбэшник ты или
просто дурак. Я пьяный сейчас и буду говорить то, что думаю. А думаю я так:
все прогнило. Нет, со стороны, конечно, Союз выглядит нерушимо, как
кремлевские башни. Он в зените своего могущества. В рабочем полдне. Но
вечер, я тебя уверяю, наступит очень скоро. Первый звоночек - вот он.