"Сергей Волков. Чингисхан. Книга первая. Повелитель Страха" - читать интересную книгу автора

ними за карточный стол. Если несчастный замечал мухлеж в игре и поднимал
крик, его душили вожжами, а тело закапывали на заднем дворе. Не знаю,
насколько эта легенда правдива, но ее зловещая тень явно лежит на
"Акчарлаке" - это место в Казани пользуется дурной репутацией. Однако сейчас
это именно то, что мне нужно.
В переводе с татарского "Акчарлак" звучит поэтично: "Белая чайка". Зал
ресторана оформлен под стать названию - на стене мозаичное панно,
изображающее красоты приволжских пейзажей, главным атрибутом которых,
конечно же, являются эти самые чайки.
Мы с Витьком сдаем в гардеробе одежду, входим в распахнутые двери.
Неповторимый ресторанный аромат, сочетающий в себе запахи прокуренных штор,
жареного мяса, хлорки и духов, бьет в нос. Народу в зале немного, что, в
общем-то, понятно: будний день, начало четвертого, все нормальные люди в это
время еще работают. Замечаю несколько командировочных, сосредоточенных,
усталых мужчин в костюмах. Они уныло поглощают комплексные обеды - на
суточные особо не разгуляешься. У дальней стены, за тремя сдвинутыми
столиками, идет тихий банкет. Его виновница, пожилая женщина в синем
бархатном платье, сидит во главе заставленного бутылками и тарелками стола.
Гости человек десять, поднимают тосты, дарят подарки. Почему-то мне кажется,
что это юбилей главного бухгалтера какой-нибудь Казанской швейной или
обувной фабрики.
Еще в зале обнаруживаются двое обедающих летчиков гражданской авиации,
троица офицеров из соседнего Артиллерийского училища и компания мужиков
неопределенного возраста и положения. Эти сидят за крайним столиком, громко
разговаривают, смеются. Одеты они, как бы сказал наш замдекана, вызывающе.
Выбираем покрытый сероватой скатертью столик, рассаживаемся. Витек
закуривает, предлагает мне. У него обычная дешевая "Астра". Я сигареты без
фильтра не люблю, а еще больше не люблю курить перед едой, поэтому
отказываюсь.
- Молодые люди, что будем заказывать? - звучит над нашим столиком. Ага,
официантка. Стройная, густо накрашенная женщина средних лет в белом фартучке
и кружевной наколке на голове. Мы хватаемся за меню.
- Значит, так, - говорю я, ногтем отчеркивая машинописную строчку: -
Коньяк "Армения" за двенадцать-двадцать...
- Шашлык по-карски на шампурах, - перебивает меня Витек.
- Эскалоп, икра красная, салат "Зимний"... - тороплюсь я, пробегая
глазами по позициям меню.
- И еще цыпленок табака и марочный "Херес" за четыре ноль пять
вдогон! - хохочет Витек.
- А вы в состоянии будете все это оплатить? - холодно спрашивает нас
официантка.
Я, молча, показываю две фиолетовые двадцатипятирублевки и поднимаю
глаза. Не боись, тетя, если надо, мы и тебя купим! Она величественно
улыбается, уходит.
Ну что ж, будем, черт возьми, веселиться!
Сидим, скучаем. Я верчу в руках рюмку с золотистым ободком, Витек
постукивает по солонке вилке, отбивая какой-то мотивчик. Спрашиваю его:
- Ты зачем "Херес" заказал, клоун?
- Да всю жизнь хотел узнать, что это за херотень такая - "Херес"? -
хохочет Витек.