"Райдо Витич. Долг" - читать интересную книгу автора

Райдо Витич


Долг


То ли сон, то ли явь - силуэт существа. Воспаленный мозг уже не
отличает быль от небыли.
- Жить хочешь?
Хочешь, очешь, очешь, ши- шиш, - смеются стены тумана, плывут в мареве
безумства два огонька - то ли свет от свечей - хотя откуда им взяться? - то
ли глаза самого дьявола - да и им неоткуда. Не интересна она ни Богу, ни
Дьяволу, никому не нужна. И словно вспышка - озаренье: а если? Еще раз, но
по-другому, иначе. Все заново, с чистого листа. Не так, как было. И того бы
не сделала, и этого, здесь поправила, а здесь исправила. И на главное, на
самое важное время потратила. Пусть минуточку, но ее, миг, но не впустую.
Пожалуйста! Мне очень надо!
И словно не сказала - вырвали:
- Да!

Глава 1

Ходики тикали, кося "глазками" то влево, то вправо. Смешные такие,
старые, детские. Им лет с полста, не меньше, а не ломались ни разу.
Откуда она это знает?
А ведь знает. И что лежит на постели в избе, построенной еще при
социализме. Что стоит эта изба на отшибе забытой деревеньки почти на краю
света, и хозяин ее, молодой еще мужчина, обычный промысловик. В тайгу ходит,
зверя бьет, потом пушнину в поселок относит, скупщикам сдает. Напивается не
на радостях, а от тоски, от никчемности собственного существования, от
понимания, что надо что-то менять, и от нежелания менять что-то в принципе.
Три дня пьет, потом возвращается и снова в тайгу идет, пушнину
промышляет, сдает, снова пьет. И так три года. С тех самых пор как тетка его
померла, а жена сбежала. Негоже ей здесь было, не любо. Ее в город тянуло, к
ярким огням рекламы, зазывным витринам, простоте и праздности жизни. К
безделью.
Молодая, красивая, коса до пояса - уверена была: приглянется
какому-нибудь богатею, устроит свою жизнь, чтобы гнуться на домашнем
подворье с утра до ночи не пришлось, в тридцать лет с ужасом на себя в
зеркало не смотреть, в сорок вовсе забыть, что другая жизнь есть, легкая,
веселая, красивая. Поздно тогда о ней думать будет, ой, поздно.
И не прогадала - угадала. А что тем мужа подкосила, не беда. Для нее.
Сам не хотел, сам...

Все она знала. И о старике, что давным-давно почил и забыт, только
стол, что сам мастерил, от него остался, да и о том никто не помнит. И о
женщине, что у печи сидеть любила, спину больную грея, да о сопящем на ней
мальчонке помышляла, о дочери своей непутевой, ее кинувшей, о сестре, что
племяшку привезла, а о самой ни слуху, ни духу - как вовсе ее не было -
сгинула...