"Борис Виан. Мертвые все одного цвета" - читать интересную книгу автора

заступить на работу у Ника.
Я вошел в телефонную будку и позвонил Шейле.
- Алло?
Голос ее был встревоженным.
- Алло, это Дан,- сказал я.- Доброе утро.
- Ты не завтракал?
- Мне надо было выйти,- объяснил я.- По тому делу, о котором я говорил
тебе вчера вечером.
Она не ответила, и я покрылся холодным потом, испугавшись, что она
сейчас повесит трубку.
- Ах да! - сказала она наконец.- Припоминаю.
Она произнесла это ледяным тоном.
- Я не вернусь,- сказал я.- Пойду прямо Нику. Много кого надо повидать
нынче утром.
Тут она повесила трубку. Ну, ладно. Я тоже повесил трубку и вышел из
будки.
Не так-то просто убить время до пяти часов вечера.
Можно погулять, сходить в кино.
Поискать квартиру.
При этой мысли я усмехнулся. Но не очень-то весело. Еще одно смешное
напоминание, словно покалывание живой раны, но такой пустяковой, что стыдно
придавать ей значение.
Я пытался не думать о том, что так сильно меня мучило. Настолько
сильно, что мне, словно человеку, пережившему настоящую катастрофу, удалось
отдалиться от этих мыслей, прогнать их, как будто мне почти все равно.
Вначале я боялся Ричарда. Я рисковал все потереть: мое положение, жену,
сына - всю мою жизнь. Я провел несколько дней в страхе и попытался сделать
все, что мог. А потом я решил бросить ему вызов, встретить брата лицом к
лицу.
Вот и встретил. Только, как назло, он был не один. Вместе с ним я
встретился и с самой сокровенной глубиной своей души. Да, теперь я боялся
себя самого. Опасность исходила из моего собственного тела, восставшего
против своего хозяина, движимого инстинктом, который я отказывался признать.
Пускай Ричард выдаст меня, и я потеряю свое положение, жену, сына.
Пускай. Но если я останусь самим собой, есть шанс все вернуть обратно.
Но если плоть моя предаст меня, то не останется ничего.
Я обернулся на какую-то девку, слишком хорошо одетую для этого
квартала, да тем более в столь ранний час. Светило солнце. Я еще жил. Я
подумал о Шеиле.
Я еще жил, но стал импотентом.
Я вошел в какой-то бар. Бармен был в одной рубашке, опоясанный белым
передником. Он вытирал стойку замызганной тряпкой. По кафельному полу были
разбросаны опилки.
- Виски! - сказал я. Он молча обслужил меня.
- Чудный денек,- сказал я,- Чего там новенького про матч?
- Ничего особенного не слышал,- сказал он.- Знаю лишь то, что и все.
- С Бобом Уитни никакого риска.
- Он их всех уделает,- сказал бармен. Не больно-то он болтлив.
- Чем бы таким в этом городе заняться в восемь часов утра? - спросил я.
- Ничем,- ответил бармен.- Разве что пойти работать.