"Олег Верещагин. Завещание рыцаря" - читать интересную книгу автора

(где-то вторая половина 80-х), то в кинотеатре было не протолкнуться, даже
скамейки из фойе вносили! Интересно было бы посмотреть...
Опять меня куда-то в сторону унесло. Ладно, будем считать, что я вас
просто немного познакомил со своим городом...
...Вот тут-то, на кладбище, недалеко от церкви, я и почувствовал, что
за мной следят. У одного моего приятеля старший брат был в Чечне, он-то и
говорил про это ощущение - словно в тебя уперся тупой, холодный нож. Как раз
вот такой нож я ощутил между своих лопаток.
Говорят, в таких случаях ни в коем разе нельзя оглядываться. Я просто
пошел быстрее, но нервы все-таки не выдержали - я оглянулся.
Ни о какой ошибке речи не шло. Вариантов тоже не было - метрах в
двадцати за моей спиной неспешно чапал по той же тропинке невзрачный
мужичонка лет 35-40. Невысокий, в спортивном костюме и растоптанных
кроссовках уже совершенно неопределимой фирменной принадлежности. И я застал
его врасплох - он быстро отвел взгляд и, замедлив шаг, уставился на
ближайшую могилу. Даже лицо скорбное сделал - с понтом, отыскал безвременно
почившего родственника. Я отвернулся и прошел еще метров тридцать.
Мужик шел за мной.
Надо сказать, я немного забеспокоился. Или, если честно, забеспокоился
довольно сильно. Или - если совсем уж честно - перетрусил. Что если этот
тип - маньяк вроде Чикатилло и тут, на кладбище, выбирает себе новую
доверчивую жертву? Или, может, он некрофил - тогда ему самое место на
кладбище! Правда, тогда, кажется, мне ничего не грозит. Но что если сначала
он превратит меня того... в "некро"? Сейчас подойдет и скажет: "Парень,
помоги гроб опустить в могилу..." НЕТ, ОПРЕДЕЛсННО ОН НА МЕНЯ СМОТРИТ!
Советы по ОБЖ вихрем взметнулись у меня в голове, превратились в какой-то
бессмысленный калейдоскоп, к ситуации совершенно неприменимый...
Погоди, Андрюшенька. Ты так совсем рехнешься. Какой Чикатилло, какой
гроб, какой некрофил? Может, это просто мирный селянин, приехал из деревни
навестить покойную бабушку, а на тебя косится потому, что ты мешаешь ему
предаваться тихой скорби...
Но на лице "селянина", когда я в очередной раз оглянулся, не было и
следа тихой скорби. Скорее - явный нездоровый интерес ко мне. Он смотрел
внимательно и оценивающе, словно прикидывал, сколько сможет за меня содрать
со среднеазиатского плантатора или саудовского шейха.
Я вообще-то достаточно крепкий парень.Четыре года занимался боевым
самбо, бросил совсем недавно, со мной не всякий взрослый мужик справится...
но при всем при том я до боли мнителен и массу энергии трачу на то, чтобы
это скрывать. Надо сказать - успешно, в классе я заработал себе репутацию
"железного парня", у которого над ухом стрелять можно - он и глазом не
моргнет. Но это так, маска...
"Заорать, что ли?..." - тоскливо подумал я. Но тут же понял, что любой
нормальный человек, услышав в 9.30 вечера дикий крик на кладбище, наверняка
помчится... но не на помощь, а как можно дальше.
Маньяк-некрофил-работорговец вдруг мотнул головой, отвернулся и
неспешно повернул на параллельную аллею.
От облегчения у меня ослабели ноги и зашумело в ушах. Вот ведь идиот,
а?! Конечно, он просто меня за кого-то принял. И, естественно, всматривался.
Разглядел, что это не его знакомый и пошел по своим делам! Переведя дух, я
уже вполне бодро зашагал к забору...