"Дмитрий Вересов. Загадка Белой Леди ("Черный Ворон" #12)" - читать интересную книгу автора

сказал, что сюда приезжают на машинах? Глупости какие! Ступайте, молодой
человек, и не капризничайте.
- Мой номер? - Не оборачиваясь, бросил Глеб, уже проходя мимо
потрепанного полосатого тента над бетонным подиумом с колченогой
пластмассовой мебелью. Этот странный загон, судя по всему, служил столовой.
- Это удивительно! Вы что, номера своего не знаете?! Прямо, прямо, а
там налево и на второй этаж, третья дверь. Не волнуйтесь, не ошибетесь. -
Неопрятный субъект, вероятно, неуверенный в своих последних словах,
почему-то все продолжал идти вслед за Глебом.
Но Глеб уже не обращал на него внимания: он с любопытством разглядывал
как из-под земли возникшее перед ним здание. Оно было желтоватое и пористое,
как слегка подмоченный во вчерашнем чае рафинад, но его зубчатые навершия,
причудливые колонки террасы и отмеченные временем ступени невольно наводили
на мысль о внутренних двориках Альгамбры и домах-крепостях медины[4] Феса.
Глебу даже почудился струящийся в воздухе запах отлично выделанной старинной
кожи и сигар. Впрочем, благородство аромата тут же сменилось неделикатным
напоминанием о дешевой кухне. И, стараясь больше ни о чем не думать и ничего
ни с чем не сравнивать, Глеб взлетел на второй этаж, где была терраса. Там
он на секунду задержался, чтобы посмотреть вокруг.
В окруженном карамельными кустами парке вовсю кипела жизнь. Множество
людей и самых разнообразных животных слонялось в высокой сочной траве,
причудливо сплетаясь в пары и тройки, образуя сложные геометрические фигуры,
переливавшиеся при этом всевозможными цветами радуги. Это напоминало некий
странный магический танец, над которым Глеб не стал сейчас особо
задумываться, но, толкнув легко подавшуюся дверь своей комнаты, он вдруг со
звонкой ясностью в голове осознал, что трава под ходившими не то чтобы
поднималась сразу, а не подминалась вообще.
Комнатка, в которой он оказался, ослепила его сумраком и прохладой. У
окна с занавесками из той же полосатой ткани, что и тент, стояло видавшее
виды кресло, а к стене одиноко жалась кровать с примятым покрывалом. "Ну
хоть покрывало примято самым естественным образом", - с облегчением отметил
Глеб и шагнул к окну - но там, сидя на ручке кресла и едва удерживаясь
неприятными виляющими движениями, расположился худощавый, небольшого роста
старичок с окладистой седой бородой, закрывавшей всю грудь. Костлявые плечи
прикрывал махровый халат в сочную желто-синюю вертикальную полоску, в
точности повторявшую расположение полос тента и занавесей. Маленькие темные
глазки старичка живо поблескивали.
- Вы русский? - неожиданно спросил он, даже не поздоровавшись.
- Я?.. - на мгновение растерялся Глеб, не в силах определить, на каком
языке они разговаривают.
- В таком случае зовите меня просто Фока Фокич.
- Весьма польщен... - начал вдруг засомневавшийся в собственном имени
Глеб, но после непродолжительной паузы все же неохотно представился: - Глеб.
- Были за границей? - все так же весело и с любопытством поглядывая на
него, потребовал старичок.
- Я хотел... - тут Глеб опять засомневался, в самом ли деле хотел он
вылететь в Афины, и неожиданно для самого себя ответил вопросом: - Хотел
узнать, а где я, собственно, сейчас нахожусь? - Он окончательно перестал
понимать, что и относительно чего следовало ему теперь считать заграницей.
- В гостинице, молодой человек, всего лишь в гостинице! - весело