Полоска портовых огней притухала за горизонтом. Капитан стоял на открытом
крыле мостика. Он снял фуражку, и ветер шевелил поредевшие волосы.
- Я лучший капитан пароходства, - сказал капитан и закурил.
И только холодок печали звенел, как затерянный в ночи бубенчик.