"Юлия Вегилянская. Час Х: Зов крови " - читать интересную книгу автора

Судя по всему, лето.
Где то там.

Вы не замечали, что утро всегда приходит слишком рано и неожиданно?
Только разоспишься, а уже 'вставай' пришел. Терпеть ненавижу. Самое
интересное, что сегодняшнее утро ну абсолютно не отличалось ничем от других
таких же утр рабочего дня, кроме пары ощущений. Во-первых, мне было страшно
жарко и неуютно лежать. Во-вторых, меня тошнило, болела голова, да и вообще,
все прелести абстиненции, ну, по моим понятиям, явно решили посетить меня
прямо здесь и сейчас. Проблески памяти в ватном потоке подсознания рвались
на поверхность. М-м-мм... Мы что, так упились у Ленки шампанским, что я
никуда не поехала и осталась у нее спать? Чур меня, чур. Если так, то мне ни
в жизнь перед семьей и друзьями не оправдаться. Боже мой, как же мне не
хочется открывать глаза и проверять свою догадку... Но, ничего не поделаешь,
зов белого друга, очень острое желание попить крепкого сладкого чайку,
желательно с парой таблеток баралгина и особенно, просто первым делом,
чистка зубов. Да, все это трубит походной трубой, требуя от меня совершить
подвиг - открыть глазки и встать.
Преодолевая накатывающую дурноту, глазки я все-таки открываю. Зря я это
сделала. Ну, спала бы себе и спала. Подумаешь, перепел...Окружающий меня
пейзаж ни в коем случае не совпадал с интерьером Ленкиной квартиры. Ну, ни
капельки. Вот правда, клянусь, нет в ее квартире песчаных барханов. Впрочем,
таких барханов, насколько я помню, нет и в моей квартире, и даже в 'Джон
Булл пабе' нет. Эм-м, нечто похожее я видела в Латвии, на побережье
Балтийского моря лет 8 назад. Меня начинает разбирать истерический смех при
мысли, что меня перепутали и в состоянии алкогольного опьянения отправили в
Прибалтику. В день рожденья. Такой привет от Рязанова под Новый год. Кто-то
в Ленинград из бани, а я из ресторана в дюны.
Но следующее, что я замечаю, буквально замораживает смех, превращая его
в хриплое карканье. Я лежу на песке. В позе покойника, сложенными на груди
лапками прижимая к себе свои мешки, как самое дорогое. Ну да это бы еще
ничего. Но на мне надета моя короткая итальянская дубленка, отороченная
лисьим мехом, джинсы, бежевые с красными вставками лаковые сапоги на шпильке
и, судя по всему, моя мягкая шапочка из шкурки норки так же на мне.
Ну, вот честно, кроме инвективной лексики, никаких связных
комментариев. Плюс ощущение легкой психической нестабильности и алкогольной
интоксикации. И тут наконец то мое заблудившееся 'я' в полной мере
разворачивает картину предыдущего дня. Твою же... ну да... туда, тем и
потому. Четко помню, что умерла. Значит типа это рай? Почему я тогда с
авоськами своими? Да ну, фигня, на божественные пределы дюнный пейзаж
абсолютно не смахивает. А уж на ад тем более.
Жарко, правда, как и положено на южном взморье. Сапоги, дубленку, шапку
и носки долой. Свитер туда же. Жить становится легче и веселей. Да и с
высоты роста осматривать местность как то сподручней, чем лежа на спине.
Вполне ожидаемо, за дюнами сверкает в лучах неяркого солнца море.
Темные, почти серые волны тяжело накатываются на песок, перекатывая
деревяшки, водоросли и останки рыбьих тушек. Недавно был шторм? За спиной, в
конце нежно кремовых барханов начинается лес. Странный он какой то. Я бы
ожидала пальмы. Ну, или корабельные сосны. А этот... лиственный пигмей, как