"Татьяна Веденская. Траектория птицы счастья " - читать интересную книгу автора

- Проходите же! Да не стесняйтесь, - он явно не шутил. Я
подумала-подумала, да и вошла в дом. Во-первых, мне было лень снова переться
по лестнице. Хоть и вниз, а далеко. Во-вторых, дома-то мне чай придется
делать самой. Да и не с чем его дома пить. А тут, может, какая баранка
найдется. К тому же, они действительно меня дернули попусту, пусть теперь
хоть угощают.
- Так и что головокружение? - из вежливости поинтересовалась я. Чтобы
поддержать разговор. И постаралась не думать о том, что заходить к
незнакомым мужчинам на чай - это точно не в моем стиле. Тем более к мужикам
в старушечьем халате. Не иначе как он чем-то меня заинтересовал. Мне
тридцать пять лет, я давно уже прекрасно себя изучила. Я еще не успела
спросить, как его зовут, а мое тело уже сделало стойку. Такое чувство, что в
нас встроен некий подсознательный гормональный анализатор. Механизм точный,
почти не дающий сбоев, он определяет, подходит ли тот или иной мужчина в
наши партнеры. А может, даже не гормональный, а генетический анализатор. Вот
только он никак не определяет, хороший ли человек нас к себе тянет, или
подлец. Только ДНК-совместимость. А жаль.
- Вы садитесь, пожалуйста. Сейчас я вас напою своим фирменным чаем, -
мужик бегал из угла в угол старенькой обшарпанной кухни.
- Фирменным? Это как? С клофелином? - ни с того, ни с сего ляпнула я.
Мужик расхохотался.
- Смешные вы, медики. С клофелином. Скажете, тоже! Меня зовут Дима. А
вас?
- Дима? - внутри что-то екнуло. Ну, почему бы ему не зваться
каким-нибудь Сережей или Славой. Что, на свете совершенно не осталось других
имен?
- Вас тоже зовут Дима? - он деланно удивился.
- Я Маша, - ответила я и замолчала. Мне захотелось уйти. Димой звали
мое самое большое разочарование. Меньше всего на свете мне хотелось
вспоминать ту историю. Если только можно сказать про самый большой жизненный
облом, что это "та история". Такое, или почти такое же случалось, наверное,
с каждой женщиной, особенно у нас в России. Но мне-то от этого не легче.
Поэтому я стараюсь не вспоминать или вообще сделать вид, что ничего не было.
Дима? Кто такой Дима? Ах, тот, с кем я вместе жила на Курской! Да-да-да,
припоминаю. Смутно.
- Не пойму, вы чем-то расстроены? - мужик непонимающе смотрел на меня.
- Я просто устала. Целые сутки работала. Пойду, пожалуй...
- Нет, нет и нет. Не стоит оставлять в себе то, что вас мучает, -
совершенно неожиданно заявил он. - Я ясно вижу, что вам чем-то не нравится
имя Дима. Я бы и рад соврать, но уже поздно. Неужели мы не можем выпить чаю
только потому, что меня не так мама назвала?
- Не в этом дело, - я попыталась отвертеться. Ну не входила в мои планы
исповедь. Я достаточно замкнутый человек, особенно с некоторых пор. А о том,
что же именно произошло с Димой, вообще не хотела говорить. Ни с кем. И так
в свое время эта история обсасывалась на каждом углу.
- Отлично. Не в этом. Смотрите, Маша, я завариваю для вас вкуснейший
земляничный ройбуш, с которым прекрасно сочетается горячее красное вино.
Неужели все это не стоит того, чтобы плюнуть на мое имя? - все-таки, он
действительно потрясающе улыбался. И, когда он сменил халат на шорты и
майку, стало ясно, что сорока ему еще нет. Либо только-только. Стройный,