"А.Ватагин. Второй шанс (не закончено) " - читать интересную книгу автора

- Кто наизобретал то, Бурый?
- Будто у нас врагов мало!
- Ну да, конечно, и все они спят и видят, как бы нашу станцию ломануть!
- Вполне возможно, объект то государственной важности! Так что не
пыхти, а иди и проверь!
- Вот когда я буду у пульта сидеть, ты у меня систему переработки
отходов проверять полезешь! - Мстительно заявил Стилет.
- Вот уж фиг! Это будет превышением полномочий!
- А ты сейчас ничего не превышаешь?
- Я - нет. У меня же огонёк мигает! Следовательно, я в своём праве, -
ответил Бурый и отключился.
Стилет вздохнул и, повесив автомат на плечо, неторопливо поплёлся к
рубке управления стыковкой. Войдя туда, он включил свет и уселся на
пропыленное кресло оператора - причал 3-Би давно не использовался. Стилет,
применив универсальный ключ сотрудника службы безопасности станции, запустил
терминал и дал команду вывести изображения с камер наружного наблюдения.
Вместо картинки на дисплеях появилось сообщение 'Нет сигнала!'.
- Бурый!
- Внимательно...
- Она тут пишет, что сигнала нет.
- Что совсем? Там же шестнадцать камер!
- Может, перегорели? Сколько лет то прошло!
- Это тебе что лампочки, блин?! В общем так, залезай в скафандр и дуй
на смотровую площадку.
- Но Бурый...
- Что Бурый! Это ЧП, понимаешь? В наше с тобой дежурство! Ты что,
инструкции забыл? Или, может, под трибунал собрался?
- Да понял я, не ори! - Огрызнулся Стилет и вырубил связь.
- Посмотрел бы я, как ты свою ряху сюда втискивать будешь, - ворчал он,
облачаясь в скафандр, - а я тебе это устрою! При первой же возможности!
Когда Стилет собирался надеть шлем, он услышал резкий неприятный
скрежет метала о метал, идущий откуда-то сверху. Задрав голову, он
всмотрелся в сплетение кабелей и труб под потолком, но ничего сквозь мрак не
разглядел. Он начал медленно пятиться к ящику, на который сложил
обмундирование и автомат. Когда его рука была в сантиметре от оружия, из
темноты над его головой выпала тень и приземлилась прямо перед ним. Человек,
одетый в лёгкий штурмовой костюм чёрного цвета, выпрямился и взмахнул рукой,
сжимающей короткий кривой клинок. Тело Стилета рухнуло на пол, и звук удара
тяжёлого скафандра о металлическое покрытие эхом разнёсся по коридору. Из
перерезанного горла натекла приличная лужа крови.
Вслед за первым, с потолка спрыгнули ещё двое в аналогичных костюмах.
- Ну и что за цирк? Зачем нужно было привлекать его внимание? Он же
чуть до оружия не добрался! - Осуждающе произнёс один.
- Мне показалось, так будет честнее. Лично я не хотел бы умереть, не
заглянув в лицо своему противнику. - Отозвался другой, вытирая клинок.
- На тебе маска, идиот!
- Да, но глаза мои открыты. Глаз вполне достаточно. Он успел в них
заглянуть и увидеть там свой конец. Таким образом, я дал понять, что уважаю
его как воина.
- Не думаю, что он в полной мере оценил твой жест. - Вмешался в