"Сергей Валяев. Трупоукладчик" - читать интересную книгу автора

Я заглянул под днище автомобильчика - двое, перемазанные солидолом,
скорее походили на чертей, чем на райских ангелочков.
Вздохнув, я присоединился к ним, разбирающимся в моторах чуть хуже,
чем бараны в алгебре.
Через несколько минут остался один: Пан и Кот уползли пить колодезную
водичку. Я увлекся незнакомой коробкой передач и только через четверть
часа, успешно закончив дело, тоже пополз. К колодцу. Попить водички. И что
же? По пути обнаружил веселое чаепитие на веранде. Девушки щебетали, юноши
хохотали, Емельич и Педро пожирали бисквитные пирожные. В неограниченном
количестве.
Проклятие! Так настоящие друзья не поступают. Я имею в виду, конечно,
Панина и Кото, а не чавкающих на весь мир пса и дедка.
Я умылся, переоделся в парадно-выходной костюм и торжественно объявил
о своем убытии в столицу.
Мне не поверили. И зря. Я иногда бываю последовательным. В достижении
своих скромных целей.
... Поля кружили в полуденной неге пасхального воскресенья. Солнце
дробилось в проселках. Моя автостарушка скрипела от скорости и старости. До
Владивостока мы, возможно, дотащимся, а вот обратно? Мы - это я и
Маргарита. Когда я устроил демарш на веранде и заявил, что покидаю приятное
во всех отношениях общество, девушка примкнула ко мне. По неизвестной
причине. То ли из-за сострадания, то ли из-за солидарности, то ли ради
будущего скандального репортажа об интересном человеке.
Я никого не боюсь. Кроме себя. И симпатичных девушек, занимающихся
древнейшей профессией. Разумеется, я говорю о журналистике. Бойтесь их,
акул пера, ведь разденут до нитки, раскромсают душу и голым пустят в
Африку.
В зеркальце заднего обзора плясал дребезжащий джип. Мои друзья, поняв,
что я не шучу, а вредничаю, были тоже вынуждены загрузиться в транспортное
средство, мною, кстати, отремонтированное, и отправиться из счастливого
уголка восвояси. Дед Емеля и пес Педро остались на хозяйстве; надеюсь,
пирожные пошли им впрок.
Рита закурила - молодое целеустремленное лицо. Милое, я бы сказал. Но
в сигаретном дыму. Я был удивительно находчив:
- Курить - здоровью вредить.
Девушка покосилась на меня, как на заговорившую лошадь, и тоже была
весьма оригинальна:
- Один грамм никотина убивает коня. Покажите мне этого коня.
- Он перед вами, - признался я.
Посмеялись. Что тут сказать? Я всячески игнорировал девушек,
посещавших деревенского бирюка. Страх сковал мои чресла, как бы выразился
поэт-романтик начала века. Зачем в который раз становиться на грабли?
- Саша, вы... ты какой-то странный, - сказала Маргарита. - Вроде себе
на уме.
- Странный? - взглянул на милого провокатора.
- Ну, не такой, как Коля и Кото.
- Я профессионал, а они любители, - то ли пошутил, то ли нет.
- И какая же профессия?
- Профессия? - переспросил я.
И вправду, какая твоя любимая работа, Алекс? Я знаю, какая у меня