"Михаил Март (Майкл Утгер). Круглый болван" - читать интересную книгу автора

перевала вниз. Солнце стояло в зените, прозрачное голубое небо было чистым,
без единого облачка. Внизу расстилался, подобно гигантскому зеркалу, океан.
Разноцветными точками на глади воды вырисовывались стоящие на рейде яхты.
Узкая длинная полоска берега, вся в роскошных пальмах, выбрасывала ввысь
белые небоскребы города.
Мне стало душно, и я открыл окно. В лицо пахнуло свежим морским
воздухом. Неужели свобода? Неужели вскоре я смогу пользоваться всем этим в
полную силу: яхта, вилла, бассейн, очаровательная жена?.. Но, взглянув в
зеркало заднего обзора, я тут же понял, что расслабляться рано. "Плимут",
который прицепился ко мне еще в Санта-Паула, шел в двухстах ярдах от моего
багажника, на той же скорости, что и "бентли". Они даже не считают нужным
скрывать слежку. Что ж, посмотрим, у кого терпения больше. Я не тороплюсь.
Вскоре появились первые дома, океан скрылся за деревьями. Говорят,
Вентура - город миллионеров, впрочем, как и любой город на этом отрезке
Тихоокеанского побережья. Дорога вывела меня к центру. Увидев на углу одной
из улиц полицейского, я припарковал машину к тротуару и, выйдя из нее,
спросил у блюстителя порядка, как мне проехать к "Кол-луэй-отелю". Он
посмотрел на меня так, будто я только что вылупился из яйца. И все же, после
небольшого совещания, мне удалось выяснить, как добраться до нужного мне
пункта,
"Коллуэй-отель" оказался одним из тех сомнительных заведений с
почасовой сдачей номеров, что в изобилии разбросаны вдоль набережной в
Ист-Сай-де и регулярно закрываются полицией, чтобы так же регулярно
возникать вновь.
Я оставил машину на платной стоянке и направился к отелю. Не было
необходимости вертеть головой, чтобы зафиксировать серый "плимут",
остановившийся у обочины на противоположной стороне
улицы. Стекла машины отражали свет, и невозможно было определить, кто
там в ней, впрочем, это не имело значения.
Поднявшись по ступенькам, я вошел в полутемный холл. Здесь было
прохладно, но запах стоял мерзкий. Вдоль одной из стен тянулась длинная
деревянная лавка, напротив притулилась конторка с телефоном, лампой без
абажура и стеллажом с ячейками для ключей. К номерам вела видавшая виды
лестница. Грязные войлочные циновки покрывали не менее грязный пол. В кадке
торчала чахлая пальма. Холл был пуст. Правда, я и не рассчитывал встретить
здесь толстосумов, и Джерри, назначая мне встречу в этом отеле, тоже
понимал, что меня не утомляет хруст зелененьких в кармане.
Заметив, наконец, дежурного, я подошел к столу. Он сидел совершенно
неподвижно, как каменный лев возле публичной библиотеки.
- Мне забронирован номер, - тихо произнес я, будто опасаясь, что
штукатурка осыплется, если говорить громче. - Меня зовут Крис Дэйтлон.
Он вздрогнул, несмотря на то, что я еле шевелил губами. Видимо,
задремал. Первое, что бросилось в глаза, - это его непомерно большой нос,
украшенный предательской сеткой фиолетовых прожилок. Да, это никоим образом
не способствует престижу заведения.
- Как, вы сказали, ваше имя?
Я поморщился. От него исходил такой густой запах перегара, будто его
очень долго мариновали в бочке с виски.
- Кристофер Дэйтлон, - повторил я по слогам, все же сомневаясь, что он
понял меня.