"Майкл Утгер (Михаил Март). Шанс выжить" - читать интересную книгу автора

костров местные бродяги. Через час я выехал к развилке, и, к моему счастью,
у обочины стоял полицейский, рядом с ним мотоцикл. Я притормозил и
остановился около него.
- Какой рукав ведет к Лос-Анджелесу? - спросил я, открывая дверцу.
Ленивой походкой он подошел к машине и с усмешкой взглянул на меня.
- Странный вы человек. Я же вам уже объяснял все в подробностях. Или вы
малость перебрали в позапрошлую ночь. Мне казалось, вы изучили дорогу так,
что можете ездить по ней с закрытыми глазами, чего делать не рекомендую,
конечно.
На сей раз я не стал возмущаться и переубеждать его. Это было
бесполезно. Возможно, все они были правы. И я действительно был здесь.
- Забыл, сержант. У меня амнезия.
- Что это такое?
- Потеря памяти.
- А я думал ругательство.
- Так куда мне сворачивать?
Он указал жезлом на правый рукав.
- Если поедете со скоростью пятьдесят миль в час, то к рассвету будете
в городе.
- Благодарю.
- У вас не осталось тех черных сигарет? Египетские, что ли. Мне
понравились. Крепкие, правда.
- Я не курю, сержант. Он усмехнулся.
- Той ночью вы были щедрее. Вижу, вам кто-то подпортил настроение?
- Вы в этом тоже участвовали.
Я вывернул руль и поехал по правому рукаву шоссе. Машина, шедшая за
мной, не появлялась. Возможно, свернула влево. Может, мне вообще грезится
слежка. Уж больно запугал меня Олаф.
Фары преследователя появились вновь лишь через пять минут. Но почему бы
это не могла быть другая машина? Я перестал обращать на нее внимание.
Всю оставшуюся дорогу меня мучил вопрос: каким образом я мог проделать
такой путь два дня назад и ничего не помнить? Мне приходилось общаться с
людьми, и они не заметили во мне никаких странностей, кроме перчаток. Одна
деталь была мне непонятна. Допустим, это был я, допустим, у меня было
какое-то затмение от алкоголя или еще от чего-то, но мне совершенно ясно,
что я не мог угощать полицейского египетскими сигаретами. Здесь что-то не
то!
Солнце всходило, когда я подъезжал к городу. Тучи рассеялись,
белоснежный Лос-Анджелес встречал меня во всей своей красе.
В семь тридцать утра я добрался до отеля "Реджент". Шикарное здание в
десять этажей с парадными мраморными ступенями. Я оставил машину на
противоположной стороне улицы и через вертушку вошел в просторный холл
гостиницы. В такой час он пустовал. Дежурный в окошке листал регистрационный
журнал. Когда я подошел к нему, на его лице засияла профессиональная улыбка.
- Доброе утро, сэр. Вы хотите получить номер?
- Возможно, и доброе. У меня к вам есть несколько вопросов. Улыбка
исчезла.
- Так вам не нужен номер?
- Нет. Мне нужны ответы. Меня интересует убийство, которое произошло в
вашем отеле в двенадцать ночи тридцатого мая.