"Михаил Тырин. Там, за морем - Африка..." - читать интересную книгу автора

Одежду и вещи свои оставьте здесь. Можете оставить майку и трусы. Ну что
стоите, раздевайтесь.
- У вас нет воды? Что-то в горле...
- Вот, пожалуйста. Компот. Не переживайте. Не вы, как говорится,
первый...
- Понимаете, это какое-то недоразумение. Может еще разберутся?..
- Что тут разбираться! Никто не станет разбираться. Вы добровольно
отдаете свою жизнь за другого человека, разве не так?
- Так, но...
- Ну вот! И нечего разбираться. Вы раздевайтесь, раздевайтесь.
Компот-то весь не выпивайте. Тут еще после вас люди придут.
- Я все-таки не понимаю...
- Да хватит, черт возьми! Вы мне уже надоели! Это вы не понимаете, то
вы не понимаете... Я почему-то понимаю, а вы - нет. Трусы можете оставить.
Готовы? Вам в эту дверь.
- А...
- Идите, черт вас возьми!
Циммеръед засыпает на полу тесной комнаты с железными стенами, слушая
гулкие шаги и кашель часового.
А может не зря судьба сделала этот выбор. Может теперь начнется
новая, интересная и полноценная жизнь? Форма, оружие... Что было в жизни?
Прокуренные коридоры НИИ, насмешки коллег и женщин, нищенская зарплата,
долги, больная мать...
Два солдата поднимают спящего Циммеръеда и кладут в гроб. Один
достает из штанов мелок и аккуратно рисует на крышке цифру "6". Придирчиво
осматривает, потом стирает рукавом и рисует заново. Гроб закрывают и несут
подземным коридором на аэродром. В темноте горят огни взлетной полосы.
Огромный военно-транспортный самолет разогревает моторы. Гроб кладут в
штабель к таким же пронумерованным гробам...
...Но ведь Республика не оставляет без внимания своих героев. И за
любой подвиг положен орден. Ну и рожи будут у мужиков из отдела, когда
узнают, что неудачник и слюнтяй Циммеръед геройски погиб при исполнении
секретного задания. Придут к постели матери, что бы сказать свое прости...


...Черная громада самолета опускается на аэродром в одном из
маленьких городков на юго-западе Африки. Чернокожие грузчики выносят гробы
и ставят на еще не остывший асфальт. Пожилой араб со списком в руке
сверяет номера. Номер первый и второй - на грузовик. Третий - на катер.
Четвертый - тоже на катер. Пятый - на грузовик. Шестой... Или это восьмой?
Араб подходит и внимательно всматривается в полустершуюся
неразборчивую надпись мелом. Нет, пожалуй это восьмой. На грузовик...


...Нет, решено. Надо доказать, что руки способны еще держать не
только карандаш или окурок дешевой сигареты. Но и автомат. Военная форма
украшает мужчин. Циммеръед улыбается во сне, пальцы шевелятся, поглаживая
приклад воображаемого автомата. Лучше один раз напиться крови, чем всю
жизнь питаться падалью...