"Сергей Тютюнник. Кармен и Бенкендорф (Повесть) ("Дружба народов" № 10 2002)" - читать интересную книгу автора

Родине и о презрении к смерти, - и пытаюсь улыбнуться.
- Смерть нельзя презирать, - это сказано спокойно, без напуска. - Она
заслуживает уважения и недостойна ни смеха, ни презрения... Ты был здесь в
первые дни боев?
- Был. Я работаю в пресс-службе территориального управления федералов.
И в курсе дел... Но что-то не хочется говорить об этом. Давай лучше о
любви.
- Любовь придумали русские, чтобы денег не платить, - и она впервые
обнажает в улыбке зубы. Красивые зубы страстного рта.
- Сколько ты стоишь? - спрашиваю, скрывая волнение, и глаза мои
скользят по стройным ногам, обтянутым джинсами.
- Я не продаюсь, - она произносит это манерно низким голосом и
встряхивает зайорошенными снегом волосами. В ее глазах - лед. Выдержав
паузу и дождавшись моего смятения, добавляет. - Но какая-то небольшая
часть меня может сдаваться в аренду. По цене двадцать долларов в час.
Можно в рублях, по курсу.
- Это не много, - я облегченно вздыхаю. - Но и не мало, - и глубоко
затягиваюсь дымом.
- У тебя есть деньги? - Она склоняет голову к плечу и пытливо щурится.
- Почти.
- Как это? Деньги или есть, или их нет. Третьего не дано, - коротко
хохотнув, она снова белозубо улыбается.
- Дано, - почему-то упрямлюсь я. - Я живу в "Интуристе". Рядом со мной
номер шефа - Соломина. У него и одолжу. Кстати, большая часть суммы у меня
есть.
- Твой шеф - Соломин? Который когда-то работал в Главлите Советского
Союза?
- Да. А что? Ты его разве не узнала? Ведь он брифинги проводит каждый
день! - не могу скрыть удивления.
- Нет... Так, слышала кое-что о нем, - и щелчком выстреливает окурок в
сугроб.
- А, понятно, - вздыхаю. - Раз ты печаталась в "Юности" со
"смертельными"
повестями, то его, наверное, не миновала.
- В общем-то да. Зацепила крылом этот гранитный утес, - она зябко
прячет "босые" ладони под мышки.
- Тогда пойдем? - предлагаю я робко.
- Сливаться в экстазе? - говорит она с кривой улыбкой.
- Соприкасаться сердцами, - парирую я.
- Было бы любопытно... Если возможно.
Мы направляемся к реке - черной бурлящей ленте, чьи истоки теряются
гдето в ущельях Кавказского хребта. Тусклый фонарь на берегу освещает
узкий пешеходный мост, обросший снегом.
- Меня зовут Андреем, - говорю я наконец.
- Анна, - она проводит ладонью по перилам мостика, лепит рыхлый снежок
и бросает в темную кипящую воду.
- Ты не боишься, что я тебя обману? - вырывается у меня ни с того ни с
сего. - То есть попользуюсь, но денег не дам ...
- Не боюсь. Меня трудно обмануть, - ее глаза вспыхивают диковатым
огнем. - Люди, которые пытались меня обмануть, очень дорого платили за это.