"Надежда Тутова. Уж замуж невтерпеж " - читать интересную книгу автораменя за руку. Зачем? Не собираюсь я никуда бежать, да и не могу... А старик
все что-то бормочет и тянет к нам руки... Берет наши сомкнутые ладони и опускает в воду. Что он говорит? Не разберу... Кольца надевает... ...Какие-то люди с больно радостными улыбками на лицах поздравляют, и каждый норовит обвязать нас шарфиком, платком или отрезом ткани на худой конец. Этак они нас по самую макушку завалят... Завалили... Мелькает такое знакомое, но, увы, неузнаваемое лицо дедка. - Прости, деточка, опоздал я, старый... Здесь же эти... смертью дубов круг замкнули - не пробиться мне сходу... О чем ты, дедушка?.. ...Зачем-то тащат в центр круга, где возвышается... Торт? А ноги у меня передвигаться не жаждут, все норовят заплестись в косичку, посему Фларимону приходится едва ли не нести меня, правда в вертикальном положении... Со стороны, наверное, жуть как выглядит... О, нож дали, да не просто нож, а практически кинжал. И что с ним делать? Горло перерезать, дабы не мучаться? Уп, оказывается, этим самым ножом торт резать надо... Зачем? Опять этот старик рядом, чего-то бормочет: - И чтобы по Лестнице Жизни поднимались они легко к своему счастью, как разрезают каравай... Значит это каравай? А почему он такой многослойный? Или это у меня в глазах двоится... троится... ...Бубны и трещотки шумят у меня в голове? Тогда там же в стремительном хороводе кружатся все эти люди... Нет, так много там не поместится... ...Опять этот старик (и что он ко мне, нет, к нам с Фларимоном пристал?!)! Что на сей раз? Какие-то кубки подносит на резном подносе. Вот листок разглядеть могу - дубовые, резные... Что-то вещает про медовое вино, дескать, пить его надо молодым в медовый месяц, чтобы родственники не могли разлучить их. Это он о чем? А вот заливать в меня медовое вино не надо - я так и умереть могу! Фларимон тоже отфыркивается, прямо как Лойрит, или это Лойрит фыркает?.. Похоже, мне все-таки... ум... буль... не надо... Утро... Когда же оно наступило? Дурацкий вопрос? Согласна, но в голове почему-то только такие дурацкие мысли и вертятся. Например: а что это мне так плохо? Или еще лучше: что вчера-то было? Ну, где-то до середины прошлого дня я помню: и как разбойники за Кифогом гонялись (на то он и Кифог, чтобы из рук рыбкой выскользнуть!), как я сподобилась на призывание золотой детали с секстанта Гудраша (впоследствии оказалось, что это всего лишь золотое плетение по рукояти или как там называется эта деталь!), как скакала по болоту, как нашла секстант, а Фларимон нашел меня... Потом мы, кажется, пришли в какое-то поселение... Дубовый Град? Да, точно, нас же волхв Нэра в своем доме принимать изволил. Зато все последующие события сокрыты во мраке забытья. Помню, что мне было очень плохо - результат призывания и пряток от волхва... Но ведь не оставили же они меня в покое, мирно уложив на ближайшую кровать?! Кстати, а где я вообще нахожусь? Поворачивать голову не то что бы больно, скорее муторно: опять все плывет перед глазами. Стараюсь задержать дыхание, может легче станет. Полегчало... Деревянный потолок, такие же стены, скорее всего и пол такой. Маленькая комната с маленьким окном, |
|
|