"Надежда Тутова. Уж замуж невтерпеж " - читать интересную книгу автора

Где-то ухает сова, ночной страж леса. Едва слышно играет в ветвях
ночной ветерок. Ночные хищники не спешат свершить путь. Все дремлет, все в
покое... Одна я не сплю! Ворочаюсь с боку на бок, никак не могу уснуть:
мысли в голову приходят. Причем не разные, а одни и те же, точнее на одну
тему: Фларимон. И что я такого сделала? Противно то, что по глазам вижу -
обиделся, а ни словом, ни делом не показывает, даже одеяло отдал. У-у...
благородный! Чего я злюсь? Не знаю, может, поэтому и злюсь. Бессмыслица
какая-то получается...
Пустым взглядом смотрю на языки костра: Фларимон, похоже, дремлет (еще
бы - какую ночь уж на посту!), оранжево-красное пламя потихоньку гаснет,
иногда выбрасывая алые искры на траву, ночной холод спускается до земли,
медленно, будто подкрадываясь на цыпочках, наплывает туман - все должно
успокаивать, а меня наоборот раздражает. Неужели любовь - всегда мучения и
нервотрепки? Что? Какая еще любовь? О чем это я?.. Ах, да... о Фларимоне...

Утро встретило нас холодным липким туманом, настолько густым, что
ничего не видно было в десяти шагах. Чтобы разжечь костер не было хвороста,
а идти за новым... Еще потеряешься в этом тумане.
Видимо сходная мысль пришла в голову и к Фларимону:
- Сыро здесь как-то... Может, пойдем? Позавтракаем по дороге, - вовремя
добавил он.
- И куда мы пойдем в этом тумане? Ничего не видно же!
- Не переживай, Лойрит выведет нас! - ободряюще заявил он, похлопывая
коня по мощной шее (конь у него умный: Фларимон на ночь пустил его пастись
на дальнем, если так можно сказать, краю поляны. Однако за ночь Лойрит
перебрался поближе, причем настолько "поближе", что первым увиденным нами
при пробуждении была его морда, потянувшаяся к котелку!).
Лойрит состроил такую морду, что впору было сомневаться в здравом уме
его хозяина. Но Фларимон был все же его Хозяином: он только бросил короткий
взгляд на жеребца, как тот, прижав уши, покорился судьбе.
Не обращая больше внимания на коня, Фларимон принялся собирать вещи и
укладывать их в одну из сумок. Совесть не позволила мне остаться в стороне
от этого действа. Вещей, конечно, было немного, но я все равно не понимала,
как они помещались в сумке. А уж когда Фларимон потянулся за остатками
куропатки...
- Может не стоит? - робко возразила я.
- Что не стоит? - отвлекся от бурной складывательной деятельности
Фларимон и недоуменно посмотрел на меня.
Я кивком головы указала на остатки птички в его руках.
- А, это!.. Не переживай, не испортится. Это же Буслатова торба, -
пояснил парень.
Ах, вот в чем дело! Буслатова торба... Могла бы и раньше догадаться,
хотя бы по тому же сливочному сыру, не растаявшему и не испортившемуся за
дни пути. Да, Буслатова торба - вещь легендарная, как и несколько других
предметов, вышедших их рук мастера - полуэльфа-полугнома Буслата (честно
говоря, никак не могу представить, что же такого было, что эльф настолько
заинтересовался гномой или гном эльфийкой, или наоборот, чтобы дело дошло до
ребенка: ведь эльфы - они такие... такие... А гномы - они такие...
такие...). Говорят, что Буслат в честь какого-то большого праздника сотворил