"Виктор Тюрин. Человек человеку волк или Покорение Америки" - читать интересную книгу автора

следующего подъезда. Сердце замерло, когда я увидел открытое пространство
перед подъездом, но тут же снова забилось о грудную клетку. На веревках
перед подъездом сохло белье, частично закрывая обзор снайперу. Последующий
рывок - отрезок времени оказался для меня растянут на века. Вот сейчас....
Только нырнув в прохладный полумрак подъезда, я осознал, что жив и
возможно буду жить. Я уже закрывал за собой дверь подвала, когда во дворе
раздался рев форсированного двигателя, тут же резко оборвавшийся. Гул
голосов на какое-то мгновение затих, благодаря чему голос женщины прозвучал
особенно громко: - Тот подъезд!! Тот! Он там!!
Услышав щелчок захлопнувшегося замка, я щелкнул выключателем. Тусклый
свет озарил грязно-серые стены. Пройдя всю длину подвала, открыл ключом
дверью, которая соединяла подвал с подсобкой магазина, выходившего на другую
сторону улицы. Пройдя мимо двух грузчиков, ворочавших коробки, я вышел через
грузовой подъезд магазина на улицу. Бросил взгляд на рану. На черной коже
пиджака кровь не была почти заметна. Рубашка и подкладка пиджака стали
своеобразным тампоном, но потеря крови давала себя знать. Голова мягко
кружилась. Слабость обволакивала меня все больше, каждый последующий шаг
давался мне все труднее. В спину ударил рев милицейской сирены.
Мое везение закончилось вместе с возбуждением, которое, гоня по крови
адреналин, держало меня на плаву. Прислонившись к стене, я закрыл глаза.
Желание присесть, а еще лучше прилечь тянуло меня к земле. Собравшись с
силами, я сумел оторваться от стены, пройти еще два десятка шагов, после
чего свернул за первый попавшийся угол. Только сделав несколько шагов, я
понял, что это не очередной двор, а тупик, приспособленный под помойку.
Возле трехметровой стены, старой кирпичной кладки, стояло несколько мусорных
баков и сломанная скамейка с облупившейся краской. Неожиданно боль с такой
силой вцепилась в мое плечо, что ноги разом стали ватными, а в глазах
потемнело. Двор - тупик, мусорные баки....
Открыл глаза. Вечерело. Вопрос "Где я?" с попыткой пошевелиться тут же
отдался ввинчивающейся болью в области простреленного плеча. Кровь не текла.
Рубашка с подкладкой кожаного пиджака, набухнув, снова взяли на себя роль
тампона, не дав окончательно мне истечь кровью. На следующее мое движение в
ребра ткнулась рукоятка ТТ. Мой клиент хотел, чтобы убийство выглядело как
вооруженная попытка ограбления, но не как заказное. От пистолета я собирался
избавиться позже, также как от бумажника и часов. Некоторое время пытался
придать телу более удобное положение, когда же мне это удалось, я неожиданно
почувствовал на себе чей-то взгляд. Рука сама поползла к рукоятке пистолета.
Желание жить на какое-то время заглушило грызущую плечо боль. Звуки и время
словно замерли. Рука сжала рукоять ТТ. "Ну! Давай! Выходи...".
- Мужик, ты че?
Не успела фраза прозвучать, как меня отпустило. Я снова вернулся в мир
людей: услышал гудение двигателей, звонкий смех девушки, ощутил резкую
прохладу весеннего вечера и... вонь. Кислый, противный запах. К горлу
подкатил комок. В это время над баками появилась голова. Мутный взгляд,
седая щетина недельной давности, отеки под глазами. Тупая растерянность
бомжа подсказала мне, что делать дальше. Выпустив рукоятку пистолета, я
ткнул в его сторону пальцем, при этом с трудом выдавив из себя пересохшими
губами: - Ты хто, мужик?
Я попытался прикинуться пьяным, который, придя в себя, пытается понять,
где он очутился. Муть в голове, соединившись вместе с болью, помогли мне в